Rodica Iliescu deschise gura să mai arunce o replică, dar o boabă de strugure îi rămase în gât și începu să tușească sacadat. Iolanda Nicolaescu nu se opri să vadă deznodământul. Își luă sacoșa și plecă, lăsând în urmă scena neterminată.
Seara, târziu, telefonul vibră. Mesaj de la Cătălin Dunărescu: „Mi-e dor de tine. Putem să vorbim? Fără mama. Fără avocați.”
Privirea ei rămase pironită pe ecran minute în șir. În cele din urmă, tastă simplu: „Mâine. Ora 12. Cafeneaua de la colț.”
El ajunse după ora stabilită. Firește. Întotdeauna întârzia. Așeză pe masă un ceai, nu cafea. Ca de obicei. Obiceiuri mărunte care o exasperaseră ani la rând și care, paradoxal, aveau încă ceva familiar, aproape tandru.
— Chiar îmi lipsești, spuse el, studiindu-și ceașca. Pentru mine ai fost mai mult decât… o soție. Mai mult decât o asociată. Mai mult decât casa.
— Dar niciodată mai mult decât mama ta, nu-i așa? rosti Iolanda liniștit.
El își frecă fruntea.
— Nu știu cum să gestionez asta. Ea… nu e bine. Are probleme. Abia acum am înțeles.
— Ai „înțeles” când ai rămas fără bani, fără acoperiș și fără confort, îl tăie ea scurt.
— Exagerezi…
— Nu. Doar spun adevărul. Nu aveam nevoie să-mi scrii că ți-e dor. Aveam nevoie să fii lângă mine când lucrurile se prăbușeau. Dar ai ales-o pe ea. Ai fost convins că știe mai bine, că e mai abilă, mai importantă.
— Pentru că tu ești puternică, Iolanda. Știam că te descurci.
Un zâmbet amar îi trecu pe buze.
— Aici te-ai înșelat, Cătălin. Am rezistat nu fiindcă sunt de fier, ci pentru că nu mai aveam unde să cad. M-ai trădat. Nu trupește — asta aș fi putut ierta. Ci sufletește. Când strigam în mine, tu lipseai.
El tăcea. Ea privea prin geam. Între ei stăteau masa, zaharnița, două pahare și opt ani de viață.
— Ce vrei acum? întrebă ea în cele din urmă.
— Să ne întoarcem la ce-am fost.
— Eu vreau să nu mai tresar noaptea într-un pat gol. Știi ce e mai rău? Nu singurătatea. Ci frica că te vei întoarce, că te voi crede iar… și că, la prima răscruce, o vei alege tot pe ea.
— Dacă spui „nu”, nu mă mai întorc.
Iolanda îl privi direct.
— Atunci ascultă-mă bine. Nu.
Se ridică. De data aceasta fără ezitare, fără promisiuni. Ușa cafenelei se închise în urma lui definitiv.
O lună mai târziu, Iolanda semna actele la notar. Hârtiile fură parafate, dosarul închis. Inspiră adânc. Era oficial liberă.
Afară, soarele inunda parcarea. Mașina ei strălucea curată. Se așeză la volan și se privi în oglindă. Nu simțea triumf. Dar supraviețuise. Nu se răzbunase. Însă ieșise din luptă întreagă.
Telefonul bipăi. Număr necunoscut: „Rămâneți în atenția noastră ca posibil investitor. Sunteți dispusă să discutăm despre implicarea într-un proiect la Milano? Cazare pe litoral inclusă.”
Un zâmbet adevărat îi lumină chipul.
„Da. Sunt.”
Morala?
Uneori iubirea nu înseamnă să te agăți cu orice preț, ci să ai curajul să dai drumul. Când te alegi pe tine, nu pierzi. Abia atunci începi, cu adevărat, să te regăsești.