La capătul listei nu mai rămăsese nimic. Inclusiv timbrele cumpărate pe furiș. Totul era acolo, susținut de dovezi clare.
Am scos la imprimantă cele patruzeci de pagini și le-am așezat într-un dosar gros, cu șină metalică. Lângă ele am pus actele apartamentului și cererea de divorț, deja completată. Dosarul acela nu era doar o mapă cu hârtii — era scutul meu. Și, la nevoie, arma mea.
Victor Corbuleanu a apărut la ora opt seara. A încercat cheia. Nu s-a potrivit. A mai încercat o dată, nervos. Apoi a sunat lung la interfon. I-am deschis și i-am întins valizele pregătite.
— Ia-ți lucrurile.
S-a uitat la mine ca și cum nu m-ar fi recunoscut.
— Diana, ce înseamnă asta?
— Înseamnă că depun actele de divorț. Pleacă.
A râs scurt, convins că exagerez. A vrut să pășească înăuntru, dar i-am închis ușa în față. A început să sune, insistent. Nu am răspuns. După el a sunat Cornelia Iliescu. Țipa despre nerecunoștință, despre cum mi-am pierdut mințile. Am ascultat-o exact un minut, apoi am închis și am blocat ambele numere.
Știam însă că dimineața va urma un nou episod. Eram sigură că va veni cu cheia ei „de rezervă”. Și așa s-a întâmplat.
La șase fix, foșnet în broască. Învârtea cheia. Când a realizat că încuietoarea fusese schimbată, a izbucnit. Țipetele ei au răsunat în toată curtea; s-au aprins lumini la ferestre, iar porumbeii de pe cornișă au zburat speriați.
— Diana Nicolae! Cum îndrăznești?! Deschide imediat! E apartamentul meu! Fiul meu locuiește aici!
Stăteam rezemată de ușă și așteptam. Știam că nu se va opri aici. După vreo douăzeci de minute a sosit și Victor. A început să bată cu pumnii, să ceară să deschid, să amenințe că cheamă poliția. Eu am tăcut. Ușile vecinilor se întredeschideau, capete curioase apăreau pe hol, șoapte circulau. Perfect. Aveam nevoie de martori.
În cele din urmă, am deschis. Țineam dosarul strâns la piept.
Cornelia Iliescu a amuțit pentru o clipă. Victor a făcut un pas spre mine.
— Termină cu teatrul. Hai să discutăm ca oamenii normali.
— Discutăm. — I-am întins mapa. — Contractul de vânzare-cumpărare. Este pe numele meu. Cererea de divorț. Și asta…
Am scos teancul de foi — patruzeci de pagini.
— Aici e tot ce ați luat de la mine în cinci ani. Fiecare leu „împrumutat”. Fiecare obiect dispărut. Vaza spartă. Banii pentru timbre. Am notat tot. Și am păstrat toate mesajele. Promisiunile voastre că „mâine” și „săptămâna viitoare” îmi veți restitui sumele. Totul e arhivat.
Victor a răsfoit primele pagini. I s-a scurs culoarea din obraji. Cornelia i le-a smuls din mână, a citit câteva rânduri și fața i s-a strâmbat de furie.
— Ne-ai urmărit? Ne-ai ținut socoteala?!
— Mi-am apărat ce era al meu. Ceea ce voi numeați zgârcenie era, de fapt, respect față de mine însămi.
Am făcut o pauză și am privit direct spre vecinii adunați pe palier.
— Dacă mai încercați să forțați intrarea, chem poliția. Există martori. Există acte. Acum plecați. Și să nu vă mai întoarceți.
M-am întors în apartament și am închis ușa fără grabă. M-am sprijinit cu spatele de ea și le-am ascultat pașii coborând scările — apăsați, grei. Apoi s-a lăsat liniștea. O liniște adevărată, cum nu mai cunoscusem de cinci ani.
Divorțul s-a finalizat rapid. Victor nu a opus rezistență; apartamentul nu îi aparținea, nu avea ce revendica. Cornelia Iliescu a sunat în stânga și-n dreapta, s-a plâns cunoscuților, m-a descris ca pe un monstru fără inimă. Dar oamenii nu erau naivi — știau bine pe seama cui trăiseră.
La o lună după aceea mi-am cumpărat un mixer nou. Și am lansat o gamă nouă de croissante, cu rețete pe care le amânasem prea mult. Iar lucrurile au început, în sfârșit, să se așeze altfel.