Elena și‑a lăsat mâinile în poală și a privit drept înainte, ca și cum răspunsul s‑ar fi aflat undeva, pe peretele din fața ei.
— Adevărul nu m‑a ferit niciodată de durere, mamă, a spus ea rar. Dar minciuna m‑a ținut pe loc.
Viorica a tresărit ușor. Pentru prima dată, părea nesigură, departe de femeia hotărâtă care luase mereu decizii în locul fiicei sale.
— Crezi că mi‑a fost ușor? a murmurat ea. Am văzut ce a rămas din tine după ultima dezamăgire.
— Și totuși, era viața mea, a replicat Elena, cu o blândețe neașteptată. Aveam dreptul să aleg, chiar și greșit.
Cuvintele au rămas suspendate între ele. În bucătărie se auzea doar ticăitul ceasului. Viorica și‑a dus palma la frunte, ca și cum ar fi încercat să alunge o migrenă veche.
— Nu ți‑am spus tot, a recunoscut ea în cele din urmă. Nu doar ca să te protejez… ci și pentru că mi‑a fost teamă.
Elena a simțit cum i se strânge stomacul.
— Teamă de ce?
Privirea mamei s‑a umbrit.
— Că dacă afli tot, nu mă vei mai putea ierta.
Pentru prima dată în acea seară, Elena a înțeles că nu era vorba doar despre ea. Adevărul pe care îl cerea avea să schimbe nu doar trecutul, ci și legătura fragilă dintre ele. Și, poate, nimic nu avea să mai fie la fel.