Privirea pe care i‑o aruncă lui Vlad Iliescu nu mai purta urme de furie sau de suferință. Dispăruseră amândouă, ca și cum ar fi fost șterse cu buretele. În locul lor rămăsese ceva mult mai tăios: o răceală atentă, aproape științifică. Îl analiza. Așa cum un cercetător studiază un fluture prins cu acul într‑o cutie de sticlă. Îi urmărea obrajii aprinși, trăsăturile deformate de mânie, pumnii încleștați și postura aceea rigidă, de animal hăituit. În fața ei nu mai stătea bărbatul cu care se căsătorise, ci un străin iritant, care îi provoca repulsie.
— Și acum? Tăcem amândoi? — izbucni el în cele din urmă, forțând cuvintele printre dinți. Liniștea îl strivea mai apăsător decât orice țipăt.
Mihaela își înclină ușor capul.
— Mai e ceva de adăugat? Ai spus tot ce aveai de spus. Te-am auzit.
Replica ei, rostită fără inflexiuni, îl scoase din minți. Calmului ei îi simțea gustul ca pe o insultă. Își dorise confruntare, scântei, o dispută în care să o reducă la tăcere prin încăpățânare sau prin autoritate. În schimb, ea îl scosese din ecuație, trăsese o concluzie și închisese subiectul. Simți cum îi fuge pământul de sub picioare. În duelul acesta pierdea. Iar când argumentele îi secaseră, recursese la soluția pe care o folosesc cei rămași fără muniție: chemarea întăririlor.
— Înțeleg, — mormăi el apăsat, scoțând telefonul din buzunarul blugilor. — Cu tine n-are rost să discut. Există oameni care mă vor pricepe.
Degetele îi alergau agitat pe ecran. Mihaela privea scena cu aceeași serenitate glacială. Știa exact pe cine apelează. Era ultima lui carte, cea mai murdară, rezervată momentelor decisive: artileria grea. Mama.
— Mamă, salut. Nu, nu dorm… — se retrase lângă fereastră, întorcându-i instinctiv spatele, de parcă ar fi format un front comun împotriva ei. — Eu și Mihaela… discutăm. Da. De asta te sun. Ții minte că ți-am spus de ziua Iolandei Georgescu? Ei bine, m-am gândit la ceva…
Mihaela nu mai era atentă la conținut. Îi cunoștea prea bine tonul. Îl auzise și în alte certuri, mai mărunte. Intonația aceea plângăcioasă de băiat nedreptățit, modul subtil în care răstălmăcea faptele și împacheta cuvintele ei într-o formă convenabilă. Îi privea spatele încordat, umerii ridicați, gesturile largi ale mâinii libere, în timp ce se plângea la telefon de propria soție.
— …Îți dai seama? Zice că Iolanda nu merită! Că banii sunt doar ai ei! M-a făcut profitor! A spus clar că vreau să pun mâna pe ce nu-mi aparține…
Atunci, pentru Mihaela, totul se limpezi. Nu era doar o izbucnire nechibzuită a soțului ei. Era o poziție de familie. Ei funcționau ca un organism compact, solidar. Iar ea reprezenta elementul străin. Un adaos util, atașat printr-o resursă convenabilă — moștenirea. În clipa aceea, clanul, prin vocea fiului și a mamei, decidea cum să gestioneze această resursă. Bărbatul în care avusese încredere, alături de care își imaginase un viitor, se transformase sub ochii ei într-un fiu obedient, care reclama o noră incomodă.
El continuă să vorbească încă câteva minute, aprobând din cap la ceea ce i se spunea la celălalt capăt al firului. Mihaela nu-l mai privea. Ochii i se opriseră pe chifteaua răcită din farfurie. Cina pregătită cu grijă și cu afecțiune îi părea acum o ironie grotescă. Se ridică fără grabă, luă ambele farfurii — a ei și a lui Vlad — și răsturnă mâncarea în coșul de gunoi. Zgomotul surd al resturilor lovind plasticul îl făcu să se întoarcă brusc.
— …Da, mamă, mai vorbesc cu ea. Bine, te sun. — închise repede și lăsă telefonul jos.
Se întoarse către Mihaela cu o expresie în care se amestecau indignarea și siguranța proaspăt dobândită. Primise confirmare, validare. Se simțea întărit.
— Mama e șocată de comportamentul tău, — începu Vlad, iar vocea îi devenise dură, călită de aprobarea maternă. Făcu un pas înainte, reluând postura de stăpân al situației. — Spune că nu înțelegi ce înseamnă o familie adevărată. Că ar trebui să fii…
Nu apucă să-și termine fraza. Fără să rostească vreun cuvânt, Mihaela se întoarse și ieși din bucătărie. Mișcarea ei, calmă și hotărâtă, îl lăsă pentru o clipă descumpănit.