— Este o conversație care trebuia purtată demult.
Elisabeta Dumitrescu a zâmbit strâmb, cu un aer batjocoritor.
— Aha… Deci acum vorbești pe limba ei. Frumos, foarte frumos.
Andrei Mureșan a ridicat privirea și, spre surprinderea amândurora, vocea i-a devenit tăioasă.
— Vorbesc pe limba mea. Dă cheile.
Soacra a încremenit o clipă.
— Cum ai spus?
— Cheile. Te rog.
— Spune mai tare, să aud bine cum propriul meu copil mă dă afară din casa lui.
— Nu te dau afară. Îți cer doar să nu mai vii când nu suntem și să nu mai iei nimic fără să întrebi.
— Să întreb? Pe cine? Pe ea? Vrei să-mi fac program? Marțea am voie la sare, joia la dor de fiu?
— Mamă, ajunge.
— Te doare? Și pe mine mă doare, să știi! Eu vin la voi ca la ai mei și voi mă tratați ca pe o străină! Să vă înecați cu banii voștri!
— Nu despre bani e vorba, — a spus Andrei, mai stins.
— Ba exact despre asta e! Cine are puterea aici! Și soția ta ține morțiș să arate cine comandă.
— Nu, — interveni Diana, pentru prima dată ridicând tonul. — Problema este că v-ați permis să dispuneți de ceva ce nu vă aparține. Și ați presupus că eu voi tăcea ca să nu vă stric buna dispoziție. Nu am nicio obligație să tac.
Elisabeta a privit-o pe sub sprâncene, vocea devenindu-i joasă și veninoasă.
— Crezi că ai câștigat, Diana? Te înșeli. Doar ai arătat ce fel de femeie ești: rece, calculată, lipsită de suflet. Așa nu se ține o familie.
— O femeie normală nu scotocește prin sertarele altora, — i-a răspuns Diana la fel de încet. — Și nu își transformă fiul într-un bancomat cu puls.
Andrei și-a strâns pleoapele pentru o secundă.
— Mamă. Cheile.
Privirea Elisabetei a mai zăbovit câteva clipe asupra lui, apoi, cu gestul teatral al cuiva profund nedreptățit, a băgat mâna în buzunarul pardesiului. A scos legătura de chei și a fluturat-o demonstrativ.
— Poftim. Ia-le. Ești mulțumit? — Le-a trântit pe masă cu un zgomot metalic. — Trăiți aici după regulile voastre. Cu socoteli, cu plicuri și cu marea voastră iubire contabilizată.
Diana a ridicat cheile fără un cuvânt. Metalul rece i-a apăsat palma.
— Mulțumesc.
— Nu ție trebuie să-ți mulțumesc, — a pufnit Elisabeta. — N-o fac pentru tine.
— Se vede. De obicei nu faceți nimic pentru ceilalți, ci pentru efect.
— Taci odată!
— Mamă! — a izbucnit Andrei.
Tăcerea care a urmat a fost grea, aproape palpabilă, încărcată de mirosul de ploaie din haina udă, de punga cu pui crud și de frustrările nespuse adunate în ani.
Elisabeta și-a aranjat gulerul.
— Gata. Piciorul meu nu mai calcă aici.
— Nu faceți jurăminte pripite, — a replicat Diana. — Doar că data viitoare sunați înainte.
— Nu va mai exista „data viitoare”! O să veniți voi la mine!
— Noi, de regulă, mergem pe picioarele noastre, — a răspuns ea sec. — Și fără chei.
Privirea aruncată de soacră ar fi putut alimenta jumătate din bloc. A pornit spre ușă, dar înainte de a ieși s-a întors către fiu.
— Ei bine, felicitări. Ai crescut. Ți-ai alungat mama. Bărbat adevărat.
— Mamă, te rog…
— Prea târziu. Trăiește cum știi.
Ușa s-a închis cu atâta forță încât umbrela din cuier a căzut pe podea.
Câteva secunde nimeni nu s-a mișcat.
În cele din urmă, Andrei s-a prăbușit pe canapea și a rămas cu ochii pironiți în covor, de parcă acolo s-ar fi ascuns explicația felului în care ajunsese prins între două loialități, într-un apartament de patruzeci de metri pătrați care, dintr-odată, părea sufocant.
Diana a ridicat umbrela, a pus-o la loc, a strecurat cheile în buzunarul blugilor și abia apoi s-a întors spre el.
— Ei?
— Ce „ei”?
— Atât? Sau urmează partea a doua? Cea în care exagerez eu și ar fi trebuit să înțeleg situația?
A oftat zgomotos.
— Nu urmează nimic. Ai dreptate.
— Sună ca o declarație dată sub presiune.
— Diana, te rog, nu mă mai lovi.
— Nu te lovesc. Verific dacă ai înțeles sau doar aștepți să treacă furtuna.
Și-a frecat fața cu palmele.
— Am înțeles. Serios. Doar că… nu credeam că ia. Adică bănuiam, dar nu voiam să accept.
— E comod să nu accepți, — s-a așezat ea în fața lui. — Cât timp eu tac, tu rămâi fiul perfect și soțul pașnic. Doar că banii dispar din partea mea de sertar.
— Știu.
— Nu, nu știi cum e. Să deschizi sertarul și să găsești gol. Și să simți că nu doar ți s-au luat niște bani, ci că ai fost tratată ca o proastă. În propria casă.
— Îmi pare rău.
— E un început. Dar hai să vorbim concret.
A dat din cap.
— Mâine merg la ea. Îi spun clar că nu se mai repetă. Dacă are nevoie de ajutor, vorbește cu mine. Nu mai vine aici ca… — s-a poticnit.
— Ca un controlor cu interes personal, — l-a ajutat Diana.
— Exact. Și banii îi voi pune la loc.
— Din ce? Din celebra categorie „să ajungem până la salariu”?
— O să iau ceva de lucru în weekend. Sergiu caută oameni pentru un șantier.
Diana l-a privit atent. În vocea lui nu mai era doar vină moale, ci o urmă de hotărâre, firavă, dar reală.
— Bine, — a spus ea. — Dar stabilim reguli.
— Spune.
— Unu: fără numerar prin casă. Totul pe card.
— De acord.
— Doi: nimeni din afară nu mai are chei. Nimeni.
— Bine.
— Trei: dacă mama ta are nevoie de ceva, nu îi dăm bani în mână. Plătim facturi direct, cumpărăm noi ce trebuie. Fără „îți dau înapoi”.
— În regulă.
— Patru: nu mai pretinzi că problemele dispar dacă le ignori. Nu mai suntem adolescenți.
A schițat un zâmbet obosit.
— Dur, dar clar.
— Important e să fie clar.
Diana a luat plicul rămas pe masă, l-a mototolit și l-a aruncat la gunoi.
— S-a terminat cu ascunzătorile. Trăim în secolul douăzeci și unu.
Andrei a privit spre punga lăsată pe comodă.
— Totuși, a adus puiul.
Diana a pufnit.
— Normal. Poți să iei cincisprezece mii de lei din casa cuiva, dar să vii fără o plasă în mână ar fi lipsă de educație.
El a râs scurt, eliberat, iar ea i s-a alăturat.
— Bun, — a spus Diana. — Dacă tot am dus bătălia, măcar să mâncăm ceva. Dar să nu îndrăznești să începi cu „mama totuși a vrut ce a fost mai bine”, că te acopăr cu puiul ăla.