Lidia nici nu clipi.
— În familia asta, valorile nu țin de vorbe goale, ci de faptul că există ceva în farfurie, — încheie ea rece. — De azi înainte, Sergiu, nu mai pleacă niciun leu din casa asta pentru „actele tale de caritate”. Dacă vrei să-ți sprijini mama, caută-ți un al doilea serviciu. La supermarketul din colț se caută manipulanți de marfă. Și cu benzina s-a terminat. Mersul pe jos face bine și la inimă, și la buget.
Ziua de patru mai s-a transformat într-un fel de post forțat. Lidia a pus pe masă o oală cu terci fiert doar în apă, fără unt, fără zahăr. Sergiu mesteca în tăcere, cu expresia unui martir nedreptățit, turnând peste el sos de soia găsit prin fundul unui dulap.
— Mamă, pe bune… — Ana și-a lăsat telefonul pe masă. — Voiam să-mi iau pantofii ăia pentru sărbătoare. Am stabilit asta.
— Întreab-o pe bunica, draga mea, — răspunse Lidia calmă, ștergând oglinda din hol. — Ea este, de acum, principalul nostru investitor. Deține pachetul majoritar din micul nostru dejun și din pantofii tăi. Sun-o, urează-i de sărbători. Poate îți trimite o crenguță de caprifoi prin curier rapid.
Telefonul a început să sune chiar atunci. Pe ecran apărea: „Antonia”.
— Lidioara! — vocea soacrei vibra de entuziasm. — Vai, să-i mulțumești lui Sergiu! M-a scos din impas! Am găsit în catalog niște leagăne de grădină superbe, din fier forjat, cu baldachin! Exact treizeci de mii de lei, și promoția ținea doar până pe cinci. O să stau ca o cucoană și o să-mi beau ceaiul în ele. Veniți pe nouă? Vă aștept cu ștevie proaspătă!
Lidia și-a mutat privirea spre Sergiu, care aproape că dispăruse între umeri.
— Venim, mamă, sigur că venim, — zâmbetul ei era atât de larg, încât Ana s-a tras instinctiv mai în spate. — Chiar din seara de opt ajungem. Toți patru. Ni s-a cam golit frigiderul, așa că ne mutăm la tine. Cu pensiune completă. Vreo zece zile. Sergiu e atât de doritor să te ajute, că e gata să-ți sape toată grădina. Inclusiv sub caprifoi.
În receptor s-a lăsat o liniște apăsătoare. Undeva, în Mizil, a lătrat un câine.
— Zece zile? — vocea Antoniei s-a subțiat brusc. — Păi… tocmai am început renovarea camerei de oaspeți. Miroase a vopsea. Nu e sănătos.
— Nu-i nimic, mamă, suntem căliți, — ciripi Lidia mieros. — Important e să fim împreună. La strâmtoare, dar uniți. Ne apucăm să facem bagajele.
Cinci și șase mai au trecut sub semnul unui armistițiu înghețat. Sergiu se prefăcea ofensat și evita conversațiile, afișând o demnitate rănită. Numai că demnitatea aceea avea stomacul gol. Lidia, în schimb, era suspect de energică. A scos din debara genți vechi și a început să le umple demonstrativ.
— Paul, pune-ți mai multe pulovere, nopțile la țară sunt reci, — dicta ea. — Ana, ia-ți caietele. Înveți pentru sesiune între plivitul straturilor și udatul caprifoiului.
— Eu nu plec, — mormăi Sergiu. — Mașina are probleme.
— Mergem cu trenul! — aproape că ar fi bătut din palme, dacă nu ținea în mână un fier de călcat greu. — Ca pe vremuri. Ce frumos! Ne luăm sandvișuri cu sare, termos cu apă fierbinte. Contează gestul, nu confortul. Tu ai spus-o: mamă ai una singură. Hai să ne achităm datoria de fii iubitori.
Atunci Sergiu a înțeles că nu glumește. Lidia nu făcea glume când venea vorba de bani, pe care îi aduna cu grijă, renunțând la lucruri pentru ea însăși.
În seara de șapte mai, el a intrat în bucătărie. Lidia studia atent factura la utilități.
— Lidia, gata… Ajunge. M-a sunat mama. Leagănul a venit defect și l-a returnat. Banii i-au fost virați înapoi.
— Și? — nu și-a ridicat ochii din hârtie.
— Și mi i-a trimis mie înapoi. A spus că… — Sergiu a înghițit în sec.