De data aceasta, însă, nu și-a mai întins mâna spre portofel din reflex. L-a privit drept în ochi și a rostit calm:
— Nu am bani disponibili.
Vlad a clipit, surprins.
— Cum adică nu ai? Ți-a intrat salariul mărit.
— Îi folosesc pentru mine.
— Pentru tine? Ce înseamnă asta?
— Pentru cizme, a spus ea liniștită. Pentru cizmele acelea pe care nu mi le-am permis trei ani la rând.
Replica l-a prins nepregătit. A întredeschis gura, apoi a închis-o fără să mai spună nimic. Și-a luat telefonul și a ieșit din bucătărie.
Anca a terminat de spălat vasele, și-a șters mâinile pe prosop și a rămas câteva clipe nemișcată. Așa funcționează, și-a spus. E suficient să ai ceva al tău. Ceva ce nu poate fi luat fără acordul tău.
Dar Vlad nu era genul care să accepte schimbările fără reacție. Iar ceea ce pregătea el avea să iasă la iveală curând, chiar dacă ea încă nu bănuia nimic.
Vineri seara s-a întors acasă însoțit.
Anca era în bucătărie când a auzit două voci în hol. Una îi era familiară. Cealaltă — feminină, ușor ascuțită, cu o undă de răsfăț.
A ieșit.
În prag stătea o femeie de aproximativ treizeci și cinci de ani, impecabil aranjată, îmbrăcată într-un palton bej, ținând în brațe un cățel minuscul. O privea pe Anca ca pe un obiect din decor — prezent, dar lipsit de importanță.
— Ea este Raluca Vlad, colega mea, a spus Vlad. A trecut doar pentru un minut.
„Un minut”, a repetat Anca în gând. Raluca își plimba privirea prin apartament cu aerul cuiva obișnuit să evalueze locuințele altora.
— Drăguț, a comentat, fără inflexiune.
Anca a zâmbit impecabil.
— Poftiți înăuntru. Doriți un ceai?
„Minutul” s-a transformat în patruzeci. Raluca s-a așezat pe canapea, a băut ceai și a discutat aproape exclusiv cu Vlad despre oameni de la birou. Anca a stat alături, a adus biscuiți, a completat ceștile. A vorbit puțin și a privit mult.
A înțeles repede că Raluca nu era amanta. Prea relaxată, prea lipsită de tensiune între ei. Era, într-adevăr, doar o colegă. Întrebarea era alta: de ce fusese adusă acolo?
Răspunsul s-a conturat chiar la plecare. În hol, în timp ce își aranja lesa cățelului, Raluca a spus:
— Vlad, să nu uiți de Cristina. Așteaptă un răspuns.
Pentru o fracțiune de secundă, el s-a încordat. Anca a observat imediat: aprobarea prea rapidă, tonul exagerat de sigur.
— Da, da, sigur.
Cristina.
Anca a închis ușa și s-a întors să strângă masa. Numele îi răsuna în minte, repetitiv, ca o monedă care se învârte pe o suprafață netedă.
Nu a făcut scandal. Nu i-a scotocit telefonul noaptea și nici nu i-a verificat buzunarele sacoului. Ar fi fost prea previzibil. Iar Vlad ar fi ridicat imediat ziduri.
A ales altă strategie: observația.
Timp de două săptămâni l-a urmărit discret. A remarcat cum marțea și joia întârzia constant. Cum ieșea pe balcon „la aer” cu telefonul. Și, ciudat, cum își cumpărase șosete noi — trei perechi, de calitate. Un detaliu banal, dar Vlad nu fusese niciodată atent la astfel de lucruri.
Într-o duminică, a anunțat că merge la Nicu Cătălinescu — același pentru care ceruse bani.
— Stai mult? a întrebat ea.
— Vreo trei ore. Ne strângem să-l conducem cum se cuvine la pensie.
Anca a dat din cap. A așteptat să se închidă ușa, apoi, după cinci minute, și-a pus geaca și a ieșit.
Nu mai urmărise niciodată pe cineva. I se părea ceva posibil doar în filme. În realitate, era suficient să păstrezi distanța și să nu fixezi spatele omului din față.
Vlad mergea pe jos. Cartierul vechi în care locuiau era compact. Nu s-a îndreptat spre metrou, ci spre un părculeț, apoi pe lângă un centru comercial, iar în cele din urmă a intrat într-o curte cu un bloc gri de cinci etaje, pe care Anca nici nu-l remarcase înainte.
A tastat un cod la interfon fără ezitare și a dispărut în interior.
Anca a rămas peste drum. După câteva minute, la etajul trei s-a aprins lumina.
Nu mai era nevoie de explicații.
S-a întors și a pornit spre faleză. Avea nevoie să meargă, nu să stea pe loc.
Nu simțea furie. Iar asta a surprins-o cel mai tare. Mergea pe lângă apă, privea rațele alunecând pe suprafața liniștită și nu se întreba „cum a putut?”, ci „ce urmează pentru mine?”.
Era pentru prima oară când gândurile ei nu gravitău în jurul lui, ci în jurul propriei vieți. Ce își dorește? Ce acceptă? Ce schimbă?
S-a așezat pe o bancă și i-a scris Monicăi Argeșean: Ești liberă?
Răspunsul a venit aproape instantaneu: Pentru tine, mereu. Ce s-a întâmplat?
Îți spun când ajung. Pot veni?
Te aștept.
Monica locuia la douăzeci de minute distanță, într-un bloc de cărămidă cu nouă etaje, cu portar și un lift vechi care urca lent, solemn. Anca a ajuns la etajul șase și a sunat.
Ușa s-a deschis imediat. Monica, în pantaloni de casă și tricou, ținea o cană în mână și o privea atent.
— Intră.
Anca s-a descălțat, s-a așezat pe canapea și abia atunci a început să povestească. Despre Raluca, despre șosete, despre blocul cenușiu și lumina de la etajul trei.
Monica a ascultat fără să o întrerupă. La final, a întrebat direct:
— Îi știi numele?
— Cristina.
— Numele de familie?
— Nu.
Monica a pus cana pe masă.
— Bine. Asta aflăm. Ai un cont, da?
— Am.
— Hm.