Monica a înclinat ușor din cap.
— Perfect. Atunci nu pornim de la zero. Și asta contează enorm.
S-a dovedit a fi omul potrivit. Avea legături unde nu te-ai fi așteptat. A doua zi, Anca a primit un telefon scurt de la ea.
— Cristina Croitoru, treizeci și unu de ani. Lucrează în aceeași firmă de logistică, manager de conturi. Vlad Cioban are o relație cu ea de opt luni.
Anca a rămas câteva secunde în tăcere, cu receptorul lipit de ureche.
— De unde știi toate astea?
— Nepoata mea e recepționeră acolo. În astfel de birouri se află totul. Doar că oamenii preferă să tacă.
Opt luni.
Anca a făcut repede un calcul. Exact cu opt luni în urmă îi ceruse lui Vlad bani pentru o pereche de cizme de iarnă. Atunci îi spusese să mai aștepte, că luna următoare o să fie mai bine. A așteptat. Cizmele nu le-a mai cumpărat niciodată.
În schimb, el găsea resurse pentru cine știe ce ieșiri, cine știe ce cadouri pentru Cristina Croitoru.
Atunci a simțit o mișcare înăuntru. Nu o ruptură, nu un colaps. Mai degrabă ca și cum cineva ar fi împins o piesă de mobilier grea, făcând loc pentru altceva.
Nu a izbucnit. Nu l-a sunat pe Vlad să-l înjure. Nu i-a scris Cristinei. A ales alt drum.
Luni dimineață, cât timp Vlad încă dormea, ea și-a adunat în liniște actele. Doar pe ale ei. Buletin, carte de muncă, asigurarea medicală, certificatul de căsătorie. Le-a pus într-un dosar și dosarul în geanta de serviciu.
Și-a făcut cafea, a băut-o în picioare, privind pe fereastră. „Avocat”, și-a spus. „Am nevoie de un avocat.”
Monica i-a trimis rapid un contact: Paraschiva Matei, specializată în dreptul familiei. „Nu suportă bărbații care cred că li se cuvine totul”, a adăugat Monica.
Anca și-a făcut programare pentru miercuri. Lui Vlad nu i-a spus nimic.
Duminică seara el s-a întors acasă chipurile de la Nicu Cătălinescu. Avea o expresie satisfăcută și un parfum străin pe haine, pe care încerca să-l acopere cu gumă de mestecat.
— Cum a fost? a întrebat ea din bucătărie.
— Ok. Am stat la povești.
— Mă bucur, a răspuns ea, întorcând chifteaua în tigaie.
Nu a bănuit nimic. Cum ar fi putut? Pentru el, Anca fusese mereu aceeași: tăcută, comodă, previzibilă.
Să creadă asta în continuare.
Până miercuri mai erau două zile.
Paraschiva Matei își avea biroul la etajul doi al unei clădiri de afaceri modeste. Fără recepții luxoase, fără piele și marmură. Un birou simplu, dosare ordonate, diplome înrămate pe perete. O femeie în jur de cincizeci și cinci de ani, tunsă scurt, cu o privire greu de surprins.
Anca i-a spus tot. Cele opt luni. Cristina Croitoru. Blocul cenușiu. Contul deschis pe numele ei. Trecerea de la jumătate de normă la program întreg.
Avocata a ascultat atent, notând din când în când. La final și-a scos ochelarii.
— Apartamentul?
— E pe numele lui. L-a cumpărat înainte de căsătorie.
— Bunurile dobândite împreună?
— Mașina, achiziționată acum trei ani. Și o casă la țară — dar aceea e pe numele meu. A fost darul părinților mei.
— Perfect. La casa de la țară nu are pretenții legale. Mașina se împarte. Copii aveți?
— Nu.
— Atunci procedura e mai simplă. — A făcut o pauză. — Sunteți pregătită pentru opoziție?
Anca a reflectat o clipă.
— Da.
S-a întors acasă cu autobuzul. Privea orașul prin geam — vitrine, oameni grăbiți, porumbei pe pervazuri. Totul părea la fel ca ieri. Și totuși, ceva se schimbase. Ca atunci când îți dai jos un palton purtat prea mult timp și îți dai seama că te strângea.
Vlad o aștepta în hol. Lucru neobișnuit.
— Unde ai fost?
— Am avut treabă.
— Ce fel de treabă? Tonul i s-a ascuțit, ușor ridicat. Tonul acela care voia să controleze.
— Treaba mea, Vlad.
Ea și-a agățat haina și a trecut pe lângă el spre bucătărie.
Au urmat două săptămâni ciudate. În exterior, rutina era intactă. În interior, Anca înainta metodic. Strângea documentele cerute de Paraschiva Matei. Scotea extrase, fotografia facturi pentru achiziții importante.
Vlad, fără să știe exact de ce, devenea tot mai iritat. Se enerva din nimic, apoi dispărea în tăceri lungi.
Într-o seară a spus brusc:
— Am impresia că pui ceva la cale.
— De ce spui asta?
— Nu mai ești la fel.
Anca și-a ridicat ochii din carte.
— Poate m-am maturizat.
N-a știut ce să răspundă. A ieșit pe balcon, să telefoneze. Ea auzea doar fragmente, fără nume, dar nici nu era nevoie.
Să vorbească.
Cererea de divorț a depus-o într-o vineri. Singură. Fără avertisment.
Vlad a aflat în aceeași zi. Notificarea a ajuns pe adresa de e-mail comună, pe care o deschideau rar. S-a întors acasă mai devreme decât de obicei. Ușa trântită i-a spus totul.
Anca îl aștepta în bucătărie.
A intrat, a pus telefonul pe masă și a privit-o lung.
— Ce înseamnă asta?
— Cerere de desfacere a căsătoriei, a răspuns ea calm. Știi să citești.
— Ți-ai pierdut mințile?
— Dimpotrivă. Abia acum le-am găsit.
S-a așezat pe scaun. Gest neașteptat. De obicei rămânea în picioare, impunător. Acum părea că ceva din el se dezumflase.
— Anca. Hai să discutăm ca doi oameni normali.
— Putem discuta, a spus ea, așezându-se și privindu-l pentru prima dată fără teamă.