Când se întorcea seara acasă, Elena Argeșean se surprindea tot mai des stând cu urechea la pândă: oare se va auzi cheia răsucindu-se în yală, oare va intra Traian Diaconu cu privirea aceea vinovată și cu o pungă de la Profi în mână?
Nu intra.
În schimb, îi scria soacra. Mesaje lungi, apăsate, pline de semne de exclamare, cu vorbe despre „o să culegi ce ai semănat” și „o femeie trebuie să știe”. La început, Elena le citea până la capăt. Apoi n-a mai putut. Le-a mutat pe toate în arhivă, cu aceeași răceală cu care păstrezi facturile vechi la întreținere, doar ca să nu te mai împiedici de ele.
În a opta zi, a sunat-o Ioana Fieraru.
— Elena, ești acasă?
— De ce?
— Trebuie să vorbim. Fără Traian. Fără mama.
— Am treabă.
— Te rog. Chiar e important.
— Ioana, dacă iar începi cu statul la mine…
— Nu despre asta e vorba. Vreau să-ți arăt ceva.
Elena a rămas câteva clipe tăcută.
— Peste o oră, jos, la scară. În apartament nu urci.
Ioana a venit într-o geacă veche, matlasată, fără strop de machiaj. Sub haina groasă, burta părea mai mică, iar chipul, mai obosit, parcă îmbătrânit peste noapte. Nu plângea, nu-și ținea mâna teatral pe burtă, nu mai făcea pe fetița oropsită de soartă. Stătea lângă bancă și frământa telefonul între degete.
— Spune, a zis Elena.
Ioana a dat din cap, înghițind în sec.
— Ieri am auzit o discuție între mama și Traian.
— Felicitări. La voi în familie, se pare că nimeni nu cere voie înainte să intre în viața altuia sau să tragă cu urechea.
— Nu fi ironică. Vorbesc serios.
— Și eu.
Ioana i-a întins telefonul.
— Am înregistrat. Nu tot. Dar destul.
Elena nu l-a luat.
— Și eu ce să fac cu asta?
— Să înțelegi că nu voiau doar să stau o vreme la tine. Voiau să mă prindă acolo. Mama i-a zis lui Traian: „Să nască acolo, după aceea facem domiciliu prin tine, copilului îi trebuie un colț al lui, iar Elena n-o să aibă încotro.” Iar Traian a spus că, după renovări, ar putea demonstra investițiile și măcar niște bani să scoată de la tine, dacă te încăpățânezi.
Elena a simțit cum i se golește pieptul, ca și cum cineva ar fi deschis larg o fereastră în mijlocul iernii.
— A spus el asta?
— Da.
— Pornește înregistrarea.
Ioana a atins ecranul. Mai întâi s-a auzit un foșnet de bucătărie, un zgomot de vase, apoi vocea Corneliei Georgescu, înfundată, dar imposibil de confundat:
— Traian, ești prea moale. Femeia asta nu te ia de bărbat în casă. Trebuia să strângi de la început toate bonurile pe numele tău. Ai schimbat podelele acolo? Le-ai schimbat. Ai pus uși? Ai pus. Să încerce după aia să spună că totul e numai al ei.
A urmat vocea lui Traian:
— Mamă, nu zic de parte din apartament, normal. Dar o compensație se poate cere. M-am interesat. Dacă divorțăm, eu rămân cu mâinile goale sau cum?
Cornelia a continuat, mai joasă:
— Iar pe Ioana trebuie s-o băgăm înapoi acolo. Cu copilul n-o mai dă afară, îi va fi frică. După aia îl trecem temporar pe cel mic la adresa aia. Și mai vedem noi.
Vocea Ioanei nu apărea deloc pe înregistrare. Doar un scârțâit de scaun, apoi sunetul se tăia brusc.
Elena a rămas mult timp fără să spună nimic.
— De ce mi-ai adus asta?
Ioana și-a ascuns telefonul în mâneca gecii.
— Pentru că eu credeam că mama e de partea mea. Și am înțeles că, de fapt, mă folosea ca pe o rangă. Ca să-ți forțeze ție ușa.
— Iar Traian?
— Traian e rănit în orgoliu că nu te-ai clintit. Acum le spune tuturor că l-ai umilit. Mama pune paie pe foc. La început și eu eram furioasă pe tine. Apoi i-am ascultat și mi-am dat seama că în schema lor nu există loc pentru mine. Există doar burta mea, apartamentul tău și supărarea lor nesfârșită pe viață.
Elena s-a uitat la ghetele ei ieftine, la degetele înroșite de frig.
— Unde te duci acum?
— De la cabinet mi-au dat numărul unui centru pentru femei în criză. Am sunat. E listă de așteptare, dar mi-au zis că pot merge la un interviu. Și mi-a scris o prietenă din Brașov că mă primește două săptămâni. Nu vreau să mă întorc la mama.
— Ai bani?
Ioana a zâmbit strâmb.
— O sută cincizeci de lei și un card pe minus. O duc împărătește.
— Sergiu Lupescu?
— Mi-a scris că e dispus să facă testul după naștere. Dacă e copilul lui, plătește. Dacă nu, „nu e problema lui”. Un om deosebit, ce să zic.
— Iar celălalt?
Ioana și-a întors capul.
— E însurat. Nici nu i-am spus.
— Ai avut o selecție impresionantă la capitolul bărbați.
— Te rog, nu începe. Știu și singură.
Dintr-odată, Elena a obosit să mai fie furioasă pe ea. Nu o iertase, nu. Doar că, în locul invadatoarei cu papuci roz, a văzut o femeie nesăbuită și speriată, pe care propria mamă se hotărâse s-o folosească pe post de berbec de asalt, iar fratele ei, drept pretext ca să-și pedepsească soția.
— Trimite-mi înregistrarea, a spus Elena.
— Pentru ce?
— O arăt avocatului. Și, Ioana, să fie clar: nu te primesc să locuiești la mine. Nici după asta.
— Am înțeles.
— Dar îți chem un taxi până la prietena ta. Și îți poți lua bagajele din apartament, dacă au mai rămas acolo.
Ioana a ridicat brusc privirea.
— Nu le-ai aruncat?
— Nu sunt mama ta.
Pentru prima dată de când stăteau acolo, Ioana a zâmbit. Scurt, rușinat.
— Elena, atunci, cu puloverul tău… chiar n-am gândit. Mi-era frig și l-am luat.
— Oricum nu-ți venea bine.
— Știu. Avea culoare de vânătă moartă.
— Era o vânătă scumpă.
Au pufnit amândouă, pe neașteptate. Râsul le-a ieșit stângaci, uscat, ca o coajă de pâine veche. Dar tot râs era.
După două zile, Traian s-a întors acasă. Nu a anunțat, nu a sunat înainte. A descuiat ușa cu cheia lui, ca și cum nimic nu se întâmplase. Elena era în sufragerie, în fața laptopului, într-o discuție video cu avocatul. Pe masă se aflau actele apartamentului, extrasul de carte funciară, chitanțele de la renovare, contractele cu muncitorii și furnizorii — toate pe numele ei.
Traian s-a oprit în prag.
— Ai ședință?
— Se poate spune și așa.
De pe ecran, avocatul a vorbit sec:
— Doamnă Elena Argeșean, aștept de la dumneavoastră scanurile plăților rămase și copia certificatului de căsătorie. În privința încuietorilor, le puteți schimba dacă soțul nu mai locuiește efectiv acolo, însă ar fi mai prudent ca, după depunerea cererii, să stabilim oficial modalitatea de folosință. Rămâne cum am discutat.
— Mulțumesc, domnule Cătălin Nicolae. Le trimit astăzi.
Elena a închis laptopul.
Traian și-a scos încet cheile și le-a lăsat pe comodă.
— Ți-ai angajat avocat?
— Da.
— Repede te-ai mișcat.
— Învăț repede când cineva încearcă să mă jupoaie.
El s-a încordat.
— Cine ți-a băgat asta în cap?
— Există mai multe variante?
— Ioana, a suflat el printre dinți. Normal. Trădătoarea.
— Interesant cuvânt, mai ales venit de la un om care discuta cu mama lui cum să înscrie copilul altcuiva în apartamentul meu.
Traian a albit.
— Vorbeam și noi. Eram nervoși.
— Vorbeați foarte aplicat. Despre bonuri, compensații, domiciliu.
— Tu nu înțelegi cum e pentru mine! Sunt bărbat, Elena. Patru ani am trăit la tine și tot timpul mi-ai dat de înțeles că aici nu sunt nimeni.
— Nu e adevărat. Ai fost soțul meu.
— Soț fără drept la cuvânt.
— Dreptul la cuvânt nu înseamnă dreptul de a-ți muta rudele peste mine.
— Am vrut să-mi ajut sora.
— Nu. Să-ți ajuți sora însemna să-i închiriezi o cameră, să vorbești cu tatăl copilului, să-i dai bani, să-i cauți un medic. Tu ai vrut s-o aduci aici fiindcă era mai ieftin și fiindcă așa îi convenea mamei tale.
Traian a trecut în bucătărie, și-a turnat apă într-un pahar și a băut-o dintr-o înghițitură.
— Tu mereu ai avut talentul să răsucești lucrurile în așa fel încât eu să par un nimic.
— Traian, eu nu răsucesc nimic. Tu te-ai așezat singur în poziția potrivită.
— Gata, ajunge. Am venit să discutăm omenește. Fără tribunal, fără mizeriile astea. Pot să mă întorc, dacă îți ceri scuze față de Ioana și față de mama.
Elena nici măcar n-a priceput din prima că vorbea serios.
— Mai spune o dată.
— Zic că încă se poate repara. Tu ai izbucnit, ele au exagerat, toată lumea a fost cu nervii întinși. Ioana a plecat deja, pe mama o liniștesc eu. Dar trebuie să recunoști că ai sărit calul.
— Deci ai venit să-mi propui să te primesc înapoi ca premiu pentru niște scuze?
— Nu exagera.
— Traian, stai în bucătăria mea și îți negociezi întoarcerea ca pe un aspirator la reducere.
— Și tu ce vrei? Divorț? Din cauza surorii mele?
— Nu din cauza surorii tale. Din cauza ta.
— Dar ce-am făcut eu atât de grav?
— Ai deschis ușa. Ai mințit. Ai pus presiune. Ai plecat. Ai amenințat cu divorțul.