— Dar…
— Dar ce? N-are unde să stea, Cristian. Deloc. Dacă nu-i dăm apartamentul, vine aici, la noi, cu copiii. Iar noi avem doar două camere. Spune-mi tu unde s-o culc pe ea și pe cei mici.
Cristian Nicolae nu scoase niciun sunet. Roxana Diaconu simți cum o cuprinde o căldură neplăcută pe sub rochie, urcându-i de la ceafă și coborând spre stomac, ca un val de panică ținut cu greu în frâu.
— Doamnă Gabriela, rosti ea cu grijă, alegându-și fiecare cuvânt, înțeleg că Adrianei îi este greu. Chiar înțeleg. Dar noi avem nunta peste o lună. Totul e deja stabilit, plătit, organizat.
— Roxana, și ce ai vrea să fac? E fata mea. A rămas singură cu doi copii. S-o las în drum?
— Nu spune nimeni s-o lăsați în drum. Dar există și alte soluții. Să ceară pensie alimentară în instanță. Să meargă la ajutor social, la protecția socială.
— Protecția socială îi dă mărunțiș. Cu mărunțișul ăla nu plătești un acoperiș deasupra capului.
— Deci noi ar trebui să luăm altă chirie?
— Sunteți tineri, sănătoși, fără copii. Vă descurcați. Închiriați.
Roxana expiră lent. Paula Diaconu ronțăia în tăcere un castravete murat și își plimba privirea de la unul la altul, de parcă urmărea mingea la un meci de tenis.
— Tată, zise Cristian, întorcându-se spre el, tu de ce nu spui nimic?
Victor Cătălinescu se lăsă pe spătarul scaunului. Purta același pulover pe care Roxana și-l amintea încă de iarna trecută: gri, cu două dungi subțiri la guler.
— Ce să spun, băiete? Mama ta are dreptate.
— Tată, dar noi…
— Ești bărbat în toată firea, Cristian. Ai treizeci și unu de ani. Ai serviciu, nu câștigi chiar puțin. Roxana muncește și ea. Stați într-un apartament cu două camere, plătiți o mie două sute cincizeci de lei chirie; când se termină contractul, o să găsiți altceva. Nu e capăt de lume.
— Nu e corect.
— Ce anume nu e corect?
— Apartamentul acela mi l-ați promis de când aveam paisprezece ani. „Când te însori, Cristian, când îți faci familie, ți-l dăm.” Toată viața am contat pe asta.
— Și Adriana a contat că o să aibă soț lângă ea. Și uite ce-a făcut el. Viața, fiule, are prostul obicei să răstoarne planurile oamenilor.
Paula Diaconu nu se mai putu abține:
— Cristian, încearcă să vezi lucrurile cum trebuie. Adriana e mamă a doi copii. Ar trebui să-i sărutați mâinile că l-a suportat atâta pe Sergiu Nicolaescu. În ultimii doi ani a stors-o de vlagă, știi foarte bine.
— Știu, mormăi Cristian. Dar ce legătură are asta cu apartamentul?
— Are legătură pentru că femeia n-are unde să se ducă, asta e legătura!
Roxana ridică paharul la buze. Nu-i era sete, însă avea nevoie să-și ocupe mâinile cu ceva.
— Pot să întreb și eu ceva? spuse ea. Apartamentul e cel de pe Șoseaua Giurgiului, da? Garsoniera aceea de treizeci și patru de metri?
— Da, răspunse soacra, dând din cap. Al Tatianei Dulgheru.
— Cam cât valorează acum, după părerea dumneavoastră?
— Roxana, ce vrei să spui?
— Întreb doar. Vreo șapte sute cincizeci de mii de lei?
— Pe acolo. Și?
— Și faptul că Adriana, cu doi copii, o să stea înghesuită în treizeci și patru de metri. În câțiva ani, Traian va avea nevoie de camera lui. Iar un apartament cu două camere în București începe de la un milion de lei. V-ați gândit de unde va face rost de diferență?
Gabriela Nicolae o privi altfel. Ochii i se îngustară, iar vocea îi deveni mai rece.
— Asta nu te privește pe tine, Roxana.
— Cum să nu mă privească? Peste o lună intru în familia dumneavoastră.
— Exact. Peste o lună. Adriana însă este fiica mea de treizeci și șapte de ani.
Cristian încercă să stingă izbucnirea înainte să ia foc totul.
— Mamă, Roxana, haideți să nu ne certăm. Mamă, ascultă-mă puțin. Dacă faceți altfel? O ajutați pe Adriana cu chiria, rămâne în Codlea, dă în judecată pentru pensie alimentară și se pune pe picioare un an, doi. Iar noi ne mutăm în apartamentul bunicii. Așa ar fi cinstit.
— Cristian, zise mama lui, frecându-și obosită rădăcina nasului, chiria în Codlea e cam o mie de lei pe lună. Înmulțește cu douăzeci și patru de luni. Se adună aproape douăzeci și cinci de mii de lei. Noi nu avem asemenea bani de dat cadou. Iar Adriana cu atât mai puțin.
— Și crezi că eu și Roxana avem?
— Nici nu trebuie să aveți. Tu trebuie să-ți construiești viața ta.
— Păi asta încerc! Cu apartamentul acela.
— Construiește-o din chirie. Cum fac toți.
Roxana puse, în sfârșit, paharul pe masă. Mâna nu-i tremura. Nici glasul.
— Doamnă Gabriela, vreau să fiu sigură că am înțeles bine. Apartamentul pe care ni l-ați promis trei ani la rând îl dați acum Adrianei. Pentru că a plecat soțul ei.
— Da.
— Iar în privința nunții noastre, care e peste o lună, să ne descurcăm singuri.
— Roxana, ce legătură are nunta cu asta?
— Are, pentru că noi ne-am făcut planurile știind că vom locui în apartamentul bunicii. Asta a fost una dintre condiții. Cristian, spune și tu.
Cristian tăcea.
— Cristian, spune.
— Roxana…
— Ce-i cu „Roxana”? În februarie ce mi-ai zis? Că după cununie ne mutăm imediat acolo și renunțăm la chiria asta. Mi-ai spus sau nu?
— Ți-am spus.
— Și acum?
Cristian își feri privirea.
— Păi… luăm un credit ipotecar.
— Ce credit ipotecar, Cristian?! Roxana nici nu-și dădu seama că ridicase vocea. — Vorbești serios acum? Tu ai șase mii de lei salariu, iar eu câștig patru mii cinci sute.