Îl alesese într-o bijuterie micuță de pe o stradă liniștită: aur alb, model simplu, fără pietre, fără ostentație. Tocmai asta îi plăcuse la el. Îl iubise, într-adevăr.
L-a așezat pe noptieră, lângă crizanteme.
Apoi a luat telefonul și a intrat în aplicația băncii. Aveau un cont comun; ea fusese cea care insistase să-l deschidă, fiindcă i se păruse mai corect, mai cinstit, mai „de familie”. În cont se afla exact suma pe care o depusese ea. În trei ani, Mihai Popescu nu pusese nici măcar un leu. „Până pornește proiectul, Ana, mă înțelegi și tu”, îi spunea. Iar ea îl înțelesese. Transferase bani. Îl întreținuse.
Ana Ionescu a mutat totul. Până la ultimul leu. În contul ei personal, despre care Mihai Popescu nu știa nimic — cont deschis de mama ei înainte de nuntă, cu îndemnul repetat mereu: „Să nu-l închizi niciodată, Ana. O rezervă a femeii e lucru sfânt.”
După aceea a intrat în e-mailul de serviciu al lui Mihai Popescu. Parola i-o dăduse chiar el, cândva, „în caz că apare ceva urgent”. Avusese încredere în ea. Ana Ionescu a compus un singur mesaj, adresat șefului lui. A atașat capturi din conversațiile pe care le descoperise cu jumătate de an înainte și pe care se silise atunci să le explice drept „doar chestiuni de muncă”. Nu erau doar chestiuni de muncă. Erau comisioane pe sub mână. Mici, dar constante. Atunci tăcuse. Îl iubise, crezuse în el, sperase.
Acum nu mai spera.
A apăsat pe „trimite”.
Valeria Marin. Valeria avea un salon de înfrumusețare. Mic și mereu pe pierdere. Cu un an în urmă, Ana Ionescu îi împrumutase douăzeci de mii de lei pentru renovare — cu hârtie semnată la notar. „Ca între oameni mari”, spusese atunci Valeria Marin, râzând. Actul se afla în seiful mamei Anei.
Ana Ionescu și-a sunat mama.
— Mamă, a spus ea cu o voce surprinzător de dreaptă. Bună. Am nevoie de chitanța semnată de Valeria Marin. Ții minte, ai păstrat-o tu?
— Ana, ce s-a întâmplat? s-a alarmat imediat mama ei. De ce îți trebuie?
— Nimic. Doar că a venit momentul s-o folosesc. Termenul a trecut.
— Ana…
— Mamă. Mai târziu. Îți povestesc după. Acum te rog doar să faci asta.
La celălalt capăt al firului s-a lăsat tăcerea. Apoi mama ei a spus încet:
— Vin la tine.
— Nu. Eu plec. Chiar acum.
— Unde?!
— La mătușa Galina Marin. În Eforie Sud. Pentru o săptămână.
— Ana…
— Te iubesc, mamă. Sunt bine. Serios.
A închis. Din dormitor s-a auzit din nou râsul. Ana Ionescu a mers în birou și a strâns actele: buletinul, diploma, carnetul de muncă. A aruncat câteva haine într-o valiză mică. Laptopul. Încărcătorul.
La urmă s-a întors la noptieră și a luat verigheta. A privit-o câteva secunde. Apoi a intrat în bucătărie, a ridicat capacul coșului de gunoi și i-a dat drumul înăuntru. Inelul a lovit o conservă cu un clinchet sec. Ana Ionescu a pus capacul la loc.
Pe masă a lăsat sticla de șampanie. Aceeași. Alături, două pahare. Și un bilet: „Felicitați-mă. Am devenit șefă de secție. Și plec de lângă voi. Cheile să le lăsați în cutia poștală. Apartamentul e al meu — donație, Mihai Popescu, îți amintești?”
A tras ușa încet, fără zgomot. A coborât. Afară încă burnița, numai că ploaia devenise mai hotărâtă, rece, tăioasă.
Ana Ionescu a oprit un taxi.
— Unde mergem? a întrebat șoferul.
— La gară.
Eforie Sud a întâmpinat-o cu vânt sărat și cu un cer jos, cenușiu. Mătușa Galina Marin, sora mai mică a mamei, locuia acolo de aproape cincisprezece ani; după divorț plecase „la mare, cât mai departe de toți”, cumpărase o căsuță la doi pași de faleză și deschisese o cafenea. În copilărie, Ana Ionescu își petrecea acolo fiecare vară.
— Ana! a strigat mătușa, îmbrățișând-o pe peron fără să pună întrebări. I-a cercetat chipul, apoi a spus doar: — Hai.
Au pornit împreună spre mașina ei veche, lăsând gara în urmă.