dispariția pantofilor Ioanei. Era deja în întârziere la serviciu și îi căuta prin toată casa, tot mai agitată, deschizând uși, sertare și dulapuri.
— Nu cumva ați văzut pantofii mei negri? o întrebă ea pe Veronica Bogdănescu.
— Dar nu i-ai pus chiar tu în dulap? se miră aceasta, ridicând sprâncenele. Ce ciudat… Poate n-ai căutat cum trebuie.
Pantofii au fost găsiți, până la urmă, în debara, așezați frumos în spatele găleții de gunoi. Când Ioana a întrebat cum ajunseseră acolo, soacra nu făcu decât să dea din umeri, cu o nepăsare studiată.
— Habar n-am. Probabil i-a târât pisica.
Numai că ei nu aveau nicio pisică.
Alexandru Cioban, când se întorcea seara de la muncă, observa chipul încordat al soției, însă punea totul pe seama oboselii și a presiunii create de prezența mamei lui în casă. În fața fiului, Veronica Bogdănescu se transforma ca prin farmec întruchipând blândețea, grija și bunul-simț.
— Alexandru, dragul mamei, ciripea ea în timp ce îi punea cina în farfurie, ce bine îmi pare că te văd! Iar Ioana ta e o scumpă, ne înțelegem minunat, nu-i așa, draga mea?
Ioana dădea din cap în tăcere, mușcându-și parcă vorbele, ca să nu lase să i se vadă iritarea. Alexandru zâmbea mulțumit, convins că „femeile lui” găsiseră, în sfârșit, un limbaj comun.
Până la sfârșitul săptămânii, nervii Ioanei ajunseseră întinși ca niște corzi gata să plesnească. Fiecare dimineață venea cu o nouă răutate măruntă: crema de față dispărea și apărea apoi în frigider; pasta de dinți se termina peste noapte, deși fusese stoarsă toată în chiuvetă; cheile de la mașină se făceau nevăzute, pentru ca mai târziu să fie găsite în congelator.
Veronica Bogdănescu juca de fiecare dată uimirea perfectă și găsea imediat o explicație care o scotea vinovată tot pe Ioana: ba era neatentă, ba împrăștiată, ba nu știa să țină o casă în ordine.
— Nu pricep cum trăiește Alexandru cu tine, ofta soacra, clătinând din cap cu milă prefăcută. La mine acasă a fost întotdeauna ordine impecabilă, iar fiecare lucru a stat la locul lui.
Alexandru, frânt după o zi de lucru, nu mai avea răbdare să cerceteze amănuntele și îi cerea soției doar să fie mai îngăduitoare.
— Mama nu mai e chiar tânără, spunea el. Poate mai încurcă lucrurile. Nu pune la suflet.
Dar Ioana vedea limpede că Veronica Bogdănescu nu încurca nimic. Fiecare gest al ei era gândit dinainte, calculat cu sânge rece și dus la capăt cu o precizie aproape chirurgicală.
Punctul culminant a venit sâmbătă dimineață. Ioana se hotărî să spele lenjeria de pat: un set frumos, din mătase crem, primit de la mama ei la nuntă. Pentru ea, lenjeria aceea nu era un simplu obiect, ci ceva aproape sacru, un simbol al începutului vieții de familie, al dragostei materne și al binecuvântării primite.
A pus cu grijă așternuturile în mașina de spălat, a adăugat detergentul special pentru țesături delicate și a pornit programul potrivit. În tot acest timp, Veronica Bogdănescu se foia prin bucătărie, prefăcându-se ocupată până peste cap cu treburile gospodărești.
După o oră, Ioana s-a întors la mașină ca să întindă rufele. Când a deschis hubloul, i s-a tăiat respirația și a simțit că i se înmoaie genunchii.
Tot setul fusese distrus fără nicio șansă de salvare. Mătasea crem căpătase o nuanță rozalie, palidă, iar printre cearșafuri trona sfidător un ciorap de damă roșu-aprins. Ioana nu avusese niciodată asemenea ciorapi.
— Ce-i asta?! strigă ea, smulgând ciorapul din cuva mașinii.
La țipătul ei, Veronica Bogdănescu apăru în grabă, cu figura cea mai nevinovată cu putință.
— Vai, ce s-a întâmplat? întrebă ea, afișând aceeași mirare jucată.