— Unde le ducem? întrebă șeful hamalilor, ridicând privirea de pe listă.
— Pe strada Teilor, numărul paisprezece, apartamentul patruzeci și unu. Le lăsați la ușă. Dacă nu răspunde nimeni, atunci jos, la intrarea în bloc.
Lăcătușul termină schimbarea broaștei în mai puțin de trei sferturi de oră. Îi întinse trei chei noi, încă lucioase. Anca plăti, închise ușa pe dinăuntru și se așeză direct pe podeaua holului, în liniștea aceea ciudată a apartamentului.
Telefonul sună după aproape o oră și jumătate. Pe ecran apăru numele lui Cătălin.
— Anca! Ce-ai făcut?! M-a sunat Gabriela, țipă că i-au adus niște saci la ușă!
— Exact. Sunt lucrurile tale. Și ale copiilor tăi. Le-am trimis la singura adresă unde, se pare, îți petreci sâmbetele.
— Ai înnebunit? Ea are soț! Sorin vine diseară acasă! Ce crezi că o să creadă?
— Despre Sorin nu-ți face griji. I-am scris deja. I-am trimis adresa, ora la care ai ajuns acolo și un rezumat scurt despre „robinetul care curgea”. A înțeles foarte repede. Mi-a răspuns cu un singur cuvânt: „Mulțumesc.”
— Tu… tu n-ai făcut așa ceva.
— Ba da, Cătălin. Și aș fi făcut-o mai devreme dacă nu ți-aș fi crezut fiecare vorbă timp de un an. Știi ce e aproape comic? Erai atât de convins că sunt proastă, încât ai încetat să te mai ascunzi. Ai adus băieții miercuri, apoi ai plecat la Gabriela pe ușa din față. Nici măcar nu te-ai uitat în jur. Dacă era soția ta după colț?
— Anca, ascultă-mă…
— Nu. Acum mă asculți tu. Băieții sunt la Rodica. Sunt bine, au mâncat și se joacă. Broasca de la ușă e schimbată. Luni depun actele de divorț.
— Nu poți face asta! Noi doar…
— Noi ce? Am avut o înțelegere? Da, am avut. Copiii rămân la Gabriela. Weekendurile sunt ale noastre. Fidelitatea e valabilă pentru amândoi. Ai călcat în picioare toate cele trei puncte într-un singur an. Dacă era un contract, acum îți calculam penalități.
— Nu te-am înșelat!
— Ai descuiat ușa fostei tale soții, într-o sâmbătă dimineață, purtând papuci de casă. Poți să-i spui „ajutor la robinet”, sigur. Doar că, în cazul ăsta, ești cel mai slab instalator din oraș, fiindcă robinetul tot nereparat a rămas.
Cătălin tăcu. Anca îi auzi respirația grea în receptor.
— De unde știi de robinet?
— Te-am auzit aseară cum îți repetai scuza. Mormăiai în baie și credeai că dorm. „A curs robinetul, m-a sunat, am trecut doar puțin pe acolo.” Cătălin, nici să minți nu știi cu talent. Măcar spuneai că s-a spart o țeavă. Suna mai serios.
— Vin acasă. Vorbim omenește.
— Nu veni. Cheile nu se mai potrivesc. Discuția s-a încheiat. Ține minte un lucru: am acceptat să mă mărit cu tine știind că ai copii. I-am iubit. În fiecare weekend am mers cu ei în parc, am desenat, le-am citit, iar tu, între timp, erai ba la un prieten, ba la mama ta. Apropo, Rodica mi-a confirmat: în ultimele patru luni n-ai fost la ea nici măcar o dată.
— Ea ți-a spus asta?
— Nu doar atât. Mi-a zis: „Anca, îți sunt recunoscătoare că-l suporți pe fiul meu. Nu te merită.” Și știi ceva? Are dreptate.
— N-am unde să mă duc.
— Ai adresa Gabrielei, unde te simți ca acasă. Ai adresa Rodicăi, care așteaptă explicații. Și, la urma urmei, ai o planetă întreagă la dispoziție. Loc este destul. Apartamentul meu nu mai intră în listă.
Anca închise apelul și blocă numărul. Apoi blocă toate celelalte căi prin care ar fi putut ajunge la ea. După aceea se așeză pe scăunelul din hol și rămase un minut nemișcată, în tăcere.
Telefonul sună din nou, de data aceasta de pe un număr necunoscut. Răspunse.
— Anca? Sunt Sorin. Soțul Gabrielei. Sau, probabil, fostul ei soț începând de astăzi.
— Sorin… îmi pare rău că s-a ajuns aici.
— Nu vă pară. Bănuiam de mult, doar că-mi lipsea dovada. Dumneavoastră mi-ați oferit exact dovada de care aveam nevoie.