— Ești dusă cu capul! — izbucni Gabriel Nicolae, înecându-se în tuse și trăgându-și mâneca peste nas. — Nebună de legat!
— TĂCERE! — Laura Lupescu se răsuci brusc spre socrul ei. — Iar dumneata, Viorel Stoica, ești un parazit bătrân! Credeai că nu știu cum ai trecut casa de vacanță pe numele tău, cu o procură falsificată? Am înghițit totul pentru familie! Dar familie nu mai există! ÎMI SUNTEȚI SILĂ, TOȚI!
Întregul trup îi tremura. Nu era o simplă izbucnire, ci o explozie adunată ani întregi, ca o energie ținută sub presiune până când nu mai încăpea nicăieri. Din ea se revărsau umilințele, batjocura, compromisurile, fiecare tăcere pe care o suportase. Andrei Mureșan rămăsese nemișcat, palid ca varul. Se pregătise pentru lacrimi, pentru rugăminți, poate pentru reproșuri stinse. Nu pentru ființa aceasta incandescentă, necruțătoare. Pentru prima dată, îi era frică de ea.
— Afară, toți! — rosti Laura deodată, coborând vocea de la urlet la o șoaptă care îngheța sângele. — Nu… mai bine nu. Plec eu. Voi rămâneți aici. În mizeria asta.
Partea a V-a. Un final neașteptat
— Du-te, atunci! — strigă Viorel Stoica, străduindu-se să pară stăpân pe situație, deși ochii îi lăcrimau de la duhoare. — Apartamentul e al lui Andrei! Schimbăm încuietorile!
Laura ajunsese deja la ușă, dar se opri și întoarse capul. Nebunia dispăruse din privirea ei. În locul ei rămăsese doar un dispreț rece, tăios.
— Andrei, — spuse ea calm. — Tu n-ai citit niciodată actele apartamentului, nu-i așa? Erai prea ocupat cu „geniul” tău ca să vii la notar când l-am cumpărat.
— Ce? — Andrei clipi greu, de parcă nu pricepea limba în care i se vorbea. — Mama a dat banii… noi am cumpărat…
— Mama ta, Viorica Emilescu, e o femeie mai înțeleaptă decât crezi. Îl urăște pe tatăl tău și disprețuiește omul în care te-ai transformat sub influența lui. Apartamentul și atelierul au fost cumpărate pe numele meu. Prin donație făcută de mama ta. Sunt bunurile mele. Personale. Nu bunuri comune dobândite în timpul căsniciei.
Tăcerea care se lăsă peste încăpere părea de mormânt. Până și mirosul pestilențial al fiolei sparte trecu, pentru o clipă, pe planul al doilea.
— Minți… — șopti Andrei.
— Paula, arată-le, — zise Laura, înclinând ușor capul.
Paula Iliescu scoase din dosar o copie după extrasul de carte funciară și o aruncă pe masă.
— Aveți douăzeci și patru de ore să eliberați spațiul, — anunță ea sec. — După aceea intră echipa de igienizare și firma de pază. Orice încercare de a scoate utilaje va fi tratată ca furt. Apropo, mașinile sunt și ele trecute pe PFA-ul Laurei. Facturile există.
Andrei apucă hârtia cu degete nesigure. Îi tremurau mâinile atât de tare, încât rândurile dansau în fața ochilor. „Proprietar: Laura Lupescu…”
— Dar… eu ce fac? — ridică el privirea spre soția lui, cu expresia unui câine lovit. — Violoncelul? Clientul vine mâine… Laura, suntem oameni…
— Oameni, — încuviință ea. — Tu, însă, ești un parazit. Violoncelul îl poți lua. Ca amintire. Fără tratamentul meu de protecție, într-o lună se crapă și se usucă.
— Laura! Nu pot să ajung în stradă! Denisa…
— Ah, da, Denisa Timișoreanul, — zâmbi Laura scurt, răutăcios. — Am blocat duplicatele cardurilor tale. Erau legate de contul meu, dragule. Nici asta nu știai, fiindcă de bani m-am ocupat eu. În clipa asta, Denisa ta va afla la casă că sponsorul ei e falit. Presupun că nu se va mai întoarce acasă.
Andrei se prăbuși în fotoliul acela vintage, pe care îl iubea atât. Lumea i se făcuse țăndări. Nu mai exista nici „Secretul lui Stradivari”, nici locuință, nici bani, nici amantă. Gabriel Nicolae se strecura deja pe lângă perete spre ieșire, murmurând ceva despre niște treburi urgente. Tatăl lui, roșu la față de furie și de sufocare, înghițea aer cu gura deschisă, pricepând că odrasla lui urma, cel mai probabil, să se mute la el, în garsoniera înghesuită de la marginea orașului.
Laura deschise ușa larg, lăsând aerul proaspăt de pe casa scării să pătrundă înăuntru.
— Cronometrul a pornit, — spuse ea.
Apoi ieși, iar pașii ei, ascuțiți pe tocuri, răsunară apăsat pe hol.
Andrei rămase pe loc, uitându-se la propriile mâini. Încă nu putea accepta că totul se întâmpla cu adevărat. Crezuse că ține soarta de guler, că lumea îi aparține, că toți ceilalți există ca să-i susțină măreția. În realitate, nu ținuse decât portofelul altcuiva, iar portofelul tocmai se închisese. El, „Marele Maestru”, rămăsese singur cu o bucată de lemn și cu mirosul de ouă clocite, care acum i se părea, în mod straniu, parfumul firesc al propriei vieți.