Pentru o secundă, Andrei rămase încremenit. Femeia din fața lui nu mai semăna deloc cu cea pe care o lovise cu o seară înainte. Parcă intrase altcineva în casă: purta un trench sobru, elegant, avea părul aranjat impecabil, iar în privirea ei rece, aproape tăioasă, se adunase o liniște care îl neliniști. Deasupra ochiului i se întindea vânătaia vineție, crudă, imposibil de ascuns.
— Unde pleci? mormăi el și întinse mâna să o apuce de braț.
Ana se feri înainte ca degetele lui s-o atingă.
— Plec, Andrei. Și te rog, de acum înainte să nu mai pui mâna pe mine. Altfel o să fie mai rău. Pentru tine.
Vorbea încet, dar în glasul ei se simțea metalul rece al unei hotărâri luate definitiv. Tatiana Popescu, auzind tonul acela, apăru imediat din bucătărie, plutind indignată pe hol.
— Ia uite la ea, nerecunoscătoarea! După tot ce am făcut noi pentru tine! Te-am scos din noroi, ți-am dat un acoperiș, iar tu… Andrei, spune-i și tu ceva!
— Taci, mamă, o reteză Andrei fără să-și desprindă privirea de la Ana. Apoi strânse din maxilare. Crezi că mă sperii? Asta e strategia ta? Îți imaginezi că o să cad în genunchi și o să te implor? Du-te. Pleacă unde vezi cu ochii. Dar fără niciun ban. Și să-ți verifici geanta, să nu fi luat ceva ce nu-ți aparține.
Ana zâmbi scurt, cu buza spartă. Durerea îi fulgeră obrazul, însă nici măcar nu tresări.
— Am luat numai ce era al meu. Ce e al tău, Andrei, te așteaptă în sufragerie, pe masă. Citește cu atenție. Poate îți face mahmureala mai suportabilă. Și să nu te atingi de telefonul meu. Este al meu, plătit din banii câștigați de mine. Sigur, poți încerca să mă suni, dacă ții neapărat. La cinci minute după ce ies pe ușa asta, numărul tău va fi blocat.
Apoi plecă. Pur și simplu se întoarse, ridică geanta și trecu pragul. Ușa se închise încet, aproape fără zgomot. Tocmai tăcerea aceea îl izbi mai tare decât trântitul de cu o seară înainte. Andrei și mama lui rămaseră în hol, încremeniți într-o liniște ascuțită.
— Nenorocita dracului, șopti Tatiana Popescu. Andrei, trebuie să…
— Ți-am spus să taci! urlă el, apoi intră cu pași apăsați în sufragerie.
Pe masă, printre firimiturile rămase de la cina de ieri și un pahar uitat de cineva, se aflau trei lucruri. Andrei înșfăcă prima hârtie. Era un extras bancar. Un cont deschis pe numele PFA „Veronica Cotovanu”. Când privirea îi alunecă pe coloana cu încasări din ultimul an, simți cum i se taie respirația. Sumele erau uriașe. Se apropiau, în lunile bune, de profitul firmei lui. În mintea lui se făcu brusc un gol. Ani întregi fusese convins că Ana trăia pe spinarea lui, că el îi plătea totul, că fără el n-ar fi fost nimeni. Iar ea, sub ochii lui, ridicase ceva solid, aproape o mică împărăție, fără să ceară nimic.
A doua hârtie era cererea de divorț. Nu o simplă intenție, ci o acțiune pregătită, cu solicitare de partaj și mențiuni clare despre bunurile comune. A treia era un caiet vechi, de școală, cu coperți tocite. Îl deschise și citi pe sărite. „Lovitură în ceafă.” „M-a făcut javră.” „A aruncat telecomanda spre mine.” Fiecare rând avea dată, oră, uneori și o notă despre cine fusese de față. Totul scris ordonat, cu literele ei calme, rotunde. Rușinea lui, inventariată meticulos.
Atunci pricepu. Oamenii de la masa de aseară nu erau martorii lui, nu erau sprijinul lui, nu erau publicul care trebuia să-i confirme autoritatea. Erau alibiul ei. Văzuseră tot. Auziseră tot. Și nimeni nu putea pretinde că nu se întâmplase.
Cu mișcări smucite, Andrei luă telefonul și îl sună pe avocatul lui, Sorin Dumitrescu, un vulpoi bătrân, obișnuit cu dosare murdare și clienți încăpățânați.
— Sorin, am dat de belea. Nevasta a plecat, a depus niște acte, are un caiet cu însemnări…
La celălalt capăt se lăsă o pauză prea lungă. Apoi se auzi vocea avocatului, seacă, lipsită de orice urmă de familiaritate:
— Andrei, lucrurile sunt mai complicate. Soția ta a fost la noi acum o săptămână. Ne-a prezentat situația. Cu documente, cu date, cu fapte. Din păcate, nu te mai putem reprezenta sau consilia. Conflict de interese. Sfatul meu e să-ți cauți avocat. Și nu unul oarecare.
Linia se întrerupse. Andrei azvârli telefonul în perete. Aparatul ricoșă și lovi marginea televizorului, iar ecranul începu să pâlpâie, brăzdat de dungi colorate. Tatiana Popescu scoase un țipăt scurt.
În același timp, Ana stătea pe bancheta din spate a unui taxi care se îndepărta de centru și mergea spre zona industrială, acolo unde închiriase un apartament nou. Nu plângea. Lacrimile parcă secaseră. Doar undeva adânc, sub straturile de calm pe care și le construise ca pe o armură, pulsa o durere surdă. Nu era doar durerea loviturii. Era durerea descoperirii că bărbatul pe care îl iubise cândva nici măcar nu înțelesese ce îi ceruse. Ea îl rugase să o ajute să-și salveze tatăl. El nu auzise. Nici atunci, nici vreodată.
Apartamentul nou nu avea nimic din strălucirea coliviei aurite în care locuise până atunci. Fără candelabre, fără cristal, fără mobilier scump ales pentru impresie. Pereți albi, linii simple, lumină multă și aer. Veronica o aștepta cu un termos plin cu ceai fierbinte și cu brațele deschise.
— Ai reușit, fată. Ai ieșit de acolo. Stratega naibii, spuse Veronica, trăgându-și nasul.
— Nu s-a terminat. Abia începe, murmură Ana.
Se așeză pe un scaun, își scoase pantofii și, pentru prima dată de când închisese ușa în urma ei, cedă. Umerii începură să-i tremure, iar plânsul izbucni brusc, fără eleganță, fără control. Nu erau lacrimile unei femei învinse, ci ale unui șoc ținut prea mult sub capac.
— L-a făcut ratat pe tata, Veronica. În fața tuturor. Eu aproape că nu-l mai iubeam, înțelegi? Aproape scăpasem de asta. Dar cuvintele alea… parcă mi-a înfipt un cuțit. Și tot ele m-au eliberat.
Au stat împreună aproape o oră. Ana s-a spălat pe față, a băut ceaiul în înghițituri mici și, când mâinile nu i-au mai tremurat, a deschis laptopul. Planul A intra în faza lui practică.
Prima lovitură era destinată afacerii lui Andrei. Ea știa foarte bine pe ce se sprijinea firma lui de construcții: un contract mare cu dezvoltatorul „UrbanInvest” și câteva aranjamente cenușii cu furnizorii. Veronica, analist financiar ca pregătire, pregătise deja o sesizare anonimă. Nu conținea insulte, nu conținea minciuni, nu conținea acuzații imposibil de susținut. Doar fapte, legături, întrebări bine formulate despre posibile comisioane mascate primite de Andrei pentru a împinge în față anumiți furnizori de materiale.
Scrisoarea nu avea să-i doboare firma peste noapte. Ana știa asta. Dar era suficientă ca beneficiarul să devină neliniștit și să ceară un audit neprogramat. Iar un Andrei prins să stingă incendii în acte, contracte și facturi nu avea să aibă timp să o vâneze pe ea.
Al doilea pas era ruptura publică. Ana intră pe conturile ei de socializare, pe care ani de zile le folosise doar ca vitrină pentru proiectele de design. Textul era deja scris. Îl reciti o singură dată, apoi îl publică.
„Mă numesc Ana și sunt designer. Aseară, soțul meu m-a lovit în fața invitaților și m-a numit javră pentru că am plătit operația tatălui meu. Nu sunt o victimă. Sunt oglinda micimii lui. Iar de astăzi anunț lansarea propriului meu birou independent de design.”
Adăugă o fotografie cu una dintre lucrările ei, un living în stil loft, cu linii industriale și lumină caldă. Își estompă fața în imagine. Comentariile începură să curgă aproape imediat. Unii îi scriau că e curajoasă, că trebuie să meargă până la capăt. Alții o acuzau că își face reclamă dintr-o dramă personală. Dar cele mai multe mesaje veneau de la femei care îi spuneau că o cred, că au trecut prin ceva asemănător, că nu este singură.
Pagina explodă. Vizualizările urcară amețitor, notificările se înmulțeau de la un minut la altul. Marketingul acela murdar, amestecat cu sânge, umilință și adevăr, funcționa impecabil. Anei îi era amar că funcționa. Dar acceptă amărăciunea ca parte din prețul libertății.
Spre seară, luă un taxi către periferie. Acolo, într-o clădire veche din perioada comunistă, funcționa centrul de plasament în care crescuse. O aștepta Nora Ionescu, fosta administratoare, o femeie în vârstă, cu mâini aspre și inimă bună, singurul om care, în copilăria Anei, îi arătase milă fără să ceară nimic în schimb.
Ana păstrase un secret pe care nu i-l spusese nici lui Andrei. Mama ei nu murise când era mică, așa cum repetase mereu. Fusese decăzută din drepturile părintești și murise abia mai târziu, după ce Ana terminase centrul. Înainte să moară însă, lăsase la notar o declarație prin care fiicei majore îi revenea o moștenire: o căsuță modestă într-un orășel de provincie și o sumă mică, păstrată într-un cont vechi de economii.
Actele acelea fuseseră ascunse ani întregi de Ana în seiful din magazia veche a centrului. Se temuse că, dacă Andrei ar afla, ar sili-o să vândă casa și să verse banii în așa-zisul buget comun, adică în buzunarul lui. Acum venise momentul să le ia. Moștenirea aceea era plasa ei de siguranță, rezerva pentru cazul în care tot planul se prăbușea.
Nora Ionescu o îmbrățișă mult, apăsat, cu privirea lipită de vânătaia de pe fața ei. Nu puse nicio întrebare. Doar îi atinse obrazul cu degetele tremurânde și, când Ana plecă, îi făcu semnul crucii în urma mașinii.
Între timp, în bârlogul celui rămas acasă, panica se umflase ca un incendiu scăpat de sub control. Andrei se învârtea prin birou ca un animal în cușcă. Auditorii ceruseră deja documente, iar contabilul lui, alb la față de spaimă, îi spusese că va fi extrem de greu să facă toate cifrele să se potrivească. În sufragerie, Tatiana Popescu schimba canalele fără să se uite cu adevărat la televizor și arunca, din când în când, câte o remarcă veninoasă despre „orfane nerecunoscătoare” și „femei ajunse pe cai mari”.
Andrei nu mai suporta să aștepte. Își sună toate cunoștințele, trase sfori, întrebă în stânga și-n dreapta, până când ajunse la numele unui detectiv particular. Mihai. Fost polițist, om masiv, cu reputație murdară și eficientă, despre care i se spusese că știe să rezolve probleme pe care alții nici nu îndrăzneau să le atingă.
Întâlnirea avu loc într-un birou îngust, îmbâcsit de fum vechi și cafea amară. Andrei puse pe masă fotografia Anei, apoi aruncă lângă ea un teanc de bani.
— Găsiți-mi nenorocita asta, spuse printre dinți. Vreau să știu unde stă. Și vreau ceva compromițător. Orice. Bărbați, droguri, furt, combinații, nu contează. Îmi trebuie ceva cu care s-o fac praf în instanță.