mai ales cu mama lui, Veronica Voinea, acea femeie „neînchipuit de talentată”, pe care Cătălin Andreescu o ridica mereu la rang de etalon suprem.
Laura Andreescu se desprinse încet de scaun. Nu mai era nimic din graba ei obișnuită, nici urmă din agitația cu care altădată încerca să stingă orice ceartă înainte să se aprindă de-a binelea. Se mișca lin, aproape înfricoșător de controlat, ca o fiară care, după o lungă pândă, își alesese în sfârșit prada. Chipul ei, de obicei cald, viu, plin de expresii mărunte, părea acum turnat în ipsos. Nici durere, nici furie vizibilă, nici lacrimi. Doar un gol alb, nemișcat, care îl făcu pe Cătălin să se poticnească pentru o clipă în propria aroganță.
El își deschisese deja gura ca să mai arunce o înțepătură, ceva despre felul jalnic în care ea îi irosea timpul și banii casei. Numai că vorbele i se opriră undeva în gât. Se pregătise pentru plâns, pentru scuze rostite în grabă, pentru promisiunea că imediat îi face o omletă sau fierbe niște colțunași cumpărați. Nu se pregătise însă pentru liniștea aceea densă, apăsătoare, care parcă vibra în aer și putea fi atinsă cu mâna.
Laura ocoli masa fără grabă. Se apropie de el până când nu mai rămase aproape niciun spațiu între ei și îl privi de sus. În încăpere se lăsase o tăcere atât de adâncă, încât se auzea limpede trosnetul fitilelor din lumânările decorative. Cătălin se lipi instinctiv de spătarul scaunului. Rânjetul lui mulțumit de sine începu să i se scurgă de pe față, înlocuit treptat de o nedumerire sinceră, încă firavă.
— Laura, ce-i cu tine? bâigui el nesigur, uitându-se la buzele ei strânse într-o linie subțire. Eu n-am făcut decât să spun adevărul. Ar trebui să înveți să primești critica constructivă, nu să stai aici ca o statuie. E ridicol.
Nu apucă să ducă fraza până la capăt. Cu o iuțeală tăioasă, exactă, Laura întinse mâna și smulse de pe masă farfuria lui. Aceeași farfurie pe care zăceau resturile de vițel, bălți lucioase de sos dulce-acrișor și șervețelul mototolit, murdărit de saliva lui. Înainte ca mintea lui Cătălin să priceapă ce se întâmplă și să-i trimită trupului ordinul de a se apăra, ea îi izbi farfuria direct în piept, cu toată puterea. În gestul acela încăpuseră ani întregi de umilință adunată, de obidă înghițită și de mânie ținută sub capac.
Lovitura sună înfundat, greu. Porțelanul îi izbi dureros sternul. Sosul gros, lipicios, de culoarea rodiei, țâșni în toate părțile și intră imediat în țesătura deschisă la culoare a cămășii lui scumpe, de firmă, pe care o îmbrăcase special pentru seara festivă. Bucata grea de carne alunecă peste nasturi, căzu pleoscăind în poala lui și lăsă pe pantalonii deschiși o urmă grasă, umedă. Șervețelul boțit i se lipi de umăr, apoi începu să coboare încet, desenând în urmă o dâră bordo, ca o pată de sânge închegat.
Din gâtul lui Cătălin ieși un sunet ciudat, sugrumat, undeva între un horcăit și un guițat speriat. Se trase brusc înapoi, iar scaunul scârțâi jalnic sub el și se înclină primejdios. Mâinile îi începură să fluture haotic prin aer, fără să se știe dacă voiau s-o împingă pe Laura sau să salveze hainele deja compromise.
— Ce naiba faci, nebuno?! țipă el, iar din baritonul lui leneș, sigur pe sine, nu mai rămase nimic. Glasul i se frânse într-un falset isteric. Ți-ai pierdut mințile de tot? E bumbac italian! Mi-ai distrus o cămașă de o mie de lei, psihopato!
— Ai scuipat mâncarea făcută de mine și ai spus că mama ta gătește dumnezeiește, iar asta e lătură pentru porci?! am stat trei ore la aragaz! Tu chiar crezi că o să-ți mai suport scuipatul?! Taci! Nu mai sunt nici bucătăreasa ta, nici servitoarea ta! Strânge-ți catrafusele și du-te la măicuța ta să-i mănânci plăcintele!
El încercă să-și scuture de pe piept masa lipicioasă, dar degetele îi tremurau atât de tare, încât nu făcu decât să întindă sosul și mai adânc în material, frecându-l în fibre. Pe fața lui se citi o spaimă autentică, spaima unui om căruia lumea ordonată, comodă și previzibilă tocmai i se prăbușise fără niciun avertisment.
Laura aruncă deoparte farfuria goală cu un dezgust tăcut. Aceasta se lovi cu zgomot de blatul mesei, scăpă ca prin minune întreagă, dar împinse pe podea un pahar de cristal. Cioburile săriră peste parchet și se amestecară cu vinul roșu vărsat. Laura nici măcar nu coborî privirea. Ochii îi rămăseseră înfipți în soțul ei, iar în ei ardea un foc rece, aspru, nemilos.
Se întoarse brusc și făcu doi pași repezi spre blatul bucătăriei. Lângă chiuvetă zăcea un prosop mare, din bumbac gofrat. Era ud; cu vreo jumătate de oră înainte, Laura ștersese cu el legumele spălate și mâinile, în timp ce gătea. Îl prinse de un colț. Pânza era grea, compactă, îmbibată din belșug cu apă rece. În mâinile ei, obiectul acela banal, nevinovat, folosit zi de zi în bucătărie, se preschimbă într-o clipă într-o armă perfectă a răzbunării.
Cătălin respira zgomotos, sacadat, și bodogănea blesteme printre dinți. Încercă să se ridice de pe scaun. Încă mai credea, cu o naivitate prostească, faptul că totul nu era decât o criză femeiască, una care putea fi zdrobită ușor cu voce ridicată, cu intimidare și amenințări.
— Îmi fac bagajele chiar acum și plec la mama! urlă el, împroșcând salivă, în timp ce izbea cu furie cu piciorul bucata de vițel căzută pe jos. Du-te și tratează-ți nervii, proasto bolnavă! Piciorul meu nu mai calcă aici până nu te târăști în genunchi după mine, implorându-mă să te iert pentru circul ăsta!
Dar Laura nu-i îngădui să se ridice drept și să-și recapete postura amenințătoare. Se răsuci dintr-o mișcare, apucă prosopul mai bine, îl roti prin aer și, cu o smucitură lungă, puternică, asemenea unui bici de păstor, îl plesni peste umăr. Zgomotul loviturii izbucni în bucătărie umed, ascuțit, năucitor, ca un foc de armă tras între pereți. Materialul ud și greu se izbi cu forță de pielea lui prin cămașa subțire, deja mânjită.
Cătălin scoase un urlet, mai mult de surpriză decât de durere la început, apoi durerea îl arse cu adevărat. Din instinct, își acoperi capul cu brațele, se strânse ghem și se prăbuși din nou pe șezutul scaunului.
— Au! Ce faci?! Mă doare, nenorocito! Ochii i se rotunjiră de un șoc primitiv. O privea de jos în sus ca și cum în fața lui nu s-ar fi aflat femeia căreia îi zdrobise cu grijă stima de sine ani la rând, ci un maniac periculos, înarmat cu un cuțit.
Laura nu rosti niciun cuvânt. Ridică iar prosopul. Pânza udă șuieră sinistru prin aer și îi căzu peste spate exact în clipa în care el încercă stângaci să se ferească. A doua lovitură fu mai precisă și mai cruntă decât prima. Cătălin țipă sfâșietor, sări în picioare, răsturnă scaunul cu un bubuit sec și începu să dea înapoi spre ieșirea din bucătărie, cuprins de panică. Papucii lui de casă, din piele, alunecau pe bălțile de vin și peste mâncarea împrăștiată.
— Dispari! Nu te apropia de mine, chem poliția! răcnea el, ținând în față mâinile tremurătoare, într-o încercare disperată de a se apăra de noile lovituri.
Însă Laura înainta fără să se clintească din hotărârea ei. Pașii îi erau ritmați, fermi, neîndurători. Lovea metodic cu pânza grea și udă peste brațele lui, peste umeri, peste coaste. Fiecare avânt al prosopului aducea cu sine un pocnet tăios, înspăimântător, urmat de strigătele lui, tot mai disperate și mai pline de durere. Îl împingea fără milă spre hol, nelăsându-i nici măcar o secundă în care să respire, să gândească sau să înțeleagă ce se petrece. Îl izgonea din bucătărie așa cum izgonești în stradă un câine râios și obraznic, care prea multă vreme și-a făcut mizeria în casa stăpânului.
— Oprește-te odată, nebuno! urla Cătălin cu glas sfâșiat, împiedicându-se de covorașul de pe hol, strâns sub picioare ca un acordeon.
Dădea din mâini caraghios, încercând să-și apere fața și capul, în vreme ce Laura, respirând greu, dar egal, își continua înaintarea neabătută. În ochii ei lărgiți nu se zărea nici urmă de regret, nici cea mai mică îndoială; doar furia rece, concentrată, a unui om care reușise, în sfârșit, să-și smulgă de pe umeri lanțurile grele purtate ani la rând.