Andrei Vlad bolborosi ceva fără noimă, ca un răspuns pe jumătate înghițit, apoi se retrase din nou în bucătărie.
Spre seară, telefonul sună. Era soacra. Anca Bacovianul se așteptase la apelul acela; Viorica Dănescu nu era omul care să plece fără să-și verse amarul undeva.
— Ancuța, dar ce faci tu acolo? începu Iolanda Dumitrescu direct, fără măcar un „bună seara”. E vorba de un copil. Lasă-i și tu un colțișor, o cameră, ceva. Altfel n-o să-ți dea pace. Mi-e milă de băiat. E sânge din sângele nostru, ce vrei să facem?
— Al cui sânge, doamnă Iolanda? întrebă Anca liniștit.
— Cum al cui? Al lui Andrei Vlad, firește!
— Al lui Andrei, da. Nu al meu și nici al apartamentului meu. Locuința asta este a mea, doamnă Iolanda. O am de dinainte să mă mărit. Andrei locuiește aici fiindcă l-am primit eu.
— Iar începi cu apartamentul, apartamentul! Eu îți vorbesc omenește!
— Omenește înseamnă să plătească pensia alimentară și să-și vadă copilul, să-l ducă la film, să stea cu el. Andrei plătește și îl duce. Deci, omenește, totul e în regulă.
Soacra mai oftă o vreme în receptor, apoi încercă pe altă parte. Că Anca, neavând copii, n-avea cum să înțeleagă inima unei mame. Că Vioricăi îi era greu. Lovitura cu lipsa copiilor nimerise exact unde durea, iar amândouă știau asta prea bine.
Anca îndepărtă telefonul de ureche pentru o clipă. Așeză cana pe masă, își trase aer în piept și reveni la convorbire.
— Nu înțeleg, admise ea. În schimb, știu să citesc un contract. Noapte bună, doamnă Iolanda.
Și închise.
Trecură trei săptămâni.
Tatiana Nicolae, vecina de la patru — cu care Anca se mai nimerea uneori la lift — îi povesti într-o zi că venise prin bloc o femeie agitată, îmbrăcată într-un pardesiu lucios. Întrebase pe la uși dacă știe cineva vreun avocat bun pe probleme de locuințe, dar să nu fie scump. Până la urmă, cică i s-ar fi recomandat unul. Se dusese la el, însă omul doar ridicase din umeri: nu avea de ce să se agațe juridic.
— Da, uneori chiar n-ai de ce să te agăți, spuse Anca.
Veștile despre băiat ajunseră tot pe ocolite, prin aceeași Tatiana Nicolae, a cărei noră lucra la școala cu pricina. Răzvan Dunărescu fusese, până la urmă, mutat de la instituția pentru care se pornise tot tărăboiul. Îi făcuseră actele la adresa mamei, iar acolo, peste drum de Viorica Dănescu, se dovedise că exista o școală foarte bună. Doar că nimeni nu se obosise înainte să verifice. Toată epopeea cu apartamentul altuia nu fusese, așadar, atât pentru copil, cât pentru o clauză dintr-un contract care, de fapt, nu exista.
După seara aceea, Andrei Vlad nu mai deschise vorba despre fosta lui soție. O singură dată scăpă că îl sunase și se plânsese, dar el nu răspunsese. Anca doar încuviință din cap și nu ceru amănunte.
Dosarul cu actele nu mai rămase în hol. Anca îl puse bine, iar apoi ceru de la cadastru încă un extras de carte funciară, proaspăt, cu data la zi.
Pentru orice eventualitate.