Nu avea însă de unde să o despăgubească. Atunci s-a văzut limpede că banii despre care se lăudase atâta nu existau, de fapt. Salariul acela „uriaș” se risipise pe restaurante, pe mașină și pe nesfârșitele pretenții ale mamei și ale surorii lui.
— Atunci se vinde, a spus Oana Timișoreanul, fără să mai clipească.
Victor Carpatencu a privit-o cu o ură pe care nici nu s-a mai străduit s-o ascundă.
— Ai fost mereu o viperă. Doar că ai știut să te prefaci.
Oana i-a zâmbit pentru prima dată de la divorț încoace.
— Nu, Victor. Doar că nu-ți mai sunt comodă.
Apartamentul s-a vândut mai bine decât se așteptaseră. Din partea ei, Oana și-a cumpărat o locuință cu două camere, tot în același cartier, pentru ea și pentru Tamara Carpatencu. Mihai Vlad era deja la facultate și stătea la cămin, însă știa că avea oricând unde să se întoarcă. Ușa casei lui rămânea deschisă. După cumpărare, au mai rămas bani și pentru renovare, ba chiar și ceva economii puse deoparte.
După divorț, Victor a dispărut aproape cu totul din viața lor. A sunat-o abia după o săptămână, cu voce tăioasă și nerăbdătoare.
— Plec în nordul țării. Am găsit un post, salariu dublu. O să rămân acolo.
— Bine, a răspuns Oana calm. Îți doresc succes.
— Copiii…
— Copiii rămân cu mine. Dar poți să-i vezi. Dacă vei dori.
Nu a dorit. Peste trei zile a plecat. După încă o săptămână, au pornit după el și mama lui, împreună cu Monica Moldovan și bebelușul. Înainte de plecare, fosta soacră a sunat-o pe Oana, spumegând de furie.
— Ne-ai distrus familia! Din cauza ta ajunge fiul meu la capătul lumii!
— Din cauza mea? Oana a zâmbit amar. Nu. Din cauza voastră și-a pierdut familia. Voi l-ați crescut așa: lacom, egoist, obișnuit să ceară fără să ofere nimic. Acum duceți-vă după el. Trăiți din salariul lui „grozav”. Numai că știi ce e interesant?
— Ce? a şuierat femeia.
— Că acolo traiul costă enorm. Întreținerea e de câteva ori mai scumpă, mâncarea la fel, mult peste ce plăteai în București. Iar iarna e lungă, întunecată, rece și plictiseala nu se mai termină. Să aveți noroc.
A închis și, din ziua aceea, nu i-a mai răspuns niciodată la telefon.
Au trecut șase luni.
Oana stătea lângă fereastra noului ei apartament și își bea cafeaua de dimineață. Afară venise primăvara, vie, zgomotoasă, plină de miros de liliac. Tamara se pregătea de școală, fredonând încet prin cameră. Mihai venise cu o seară înainte pentru weekend și o adusese cu el pe prietena lui, o studentă blândă, cu privire inteligentă.
— Mamă, ea este Daniela Nicolae.
Oana l-a urmărit pe fiul ei în timp ce o privea pe fata aceea. În ochii lui era respect. Era grijă. Era sentimentul acela rar că omul de lângă tine îți este egal, nu dator. Poate că, totuși, reușise să sădească în el ceva bun.
La salon, lucrurile mergeau din ce în ce mai bine. Oana luase două ucenice, fete tinere de la colegiu, care voiau să învețe meseria de manichiuristă. Seara, după program, le explica răbdătoare tot ce știa. Nu le oferea doar o meserie, ci și o încredere greu de cumpărat: că poți trăi din munca ta, că nu trebuie să atârni de nimeni, că se poate.
Cu o zi înainte i se întâmplase ceva neașteptat. Intrase într-o librărie fără vreun scop anume, doar ca să se uite printre rafturi. De ani buni nu-și mai cumpărase o carte pentru ea; mereu existase altceva mai urgent. A zărit un volum de poezii, l-a deschis la întâmplare și a citit:
„Am crezut că asta înseamnă să trăiești. Apoi am înțeles că, de fapt, înseamnă să rabzi.”
A rămas nemișcată în mijlocul librăriei și i-au dat lacrimile. Plângea încet, ferindu-se să fie văzută. Pentru că versurile acelea erau despre ea. Despre toată viața ei de până atunci.
A cumpărat cartea, a dus-o acasă și a așezat-o pe noptieră.
Seara, Tamara a întrebat-o pe neașteptate:
— Mamă, tu ești fericită?
Oana a tăcut câteva clipe. Fericită? Nu mai avea soț. Dar nu mai avea nici omul care o umilea zi de zi. Avea un apartament modest. Dar în el putea pune tablourile care îi plăceau ei, putea zugrăvi pereții în culoarea aleasă de ea, putea primi musafiri când voia sau putea să nu primească pe nimeni. Nu avea o mașină scumpă. Avea însă libertatea de a se trezi dimineața știind că ziua aceea îi aparținea.
— Știi, puiul meu, a spus ea, strângând-o în brațe, nu știu dacă sunt fericită. Dar un lucru îl știu sigur: în sfârșit trăiesc. Trăiesc cu adevărat.
Tamara s-a lipit și mai tare de ea.
Atunci a vibrat telefonul. Era un mesaj de la Victor Carpatencu, primul după o jumătate de an:
„Oana, am greșit. Putem vorbi?”
Oana s-a uitat câteva secunde la ecran. Apoi a șters mesajul fără să răspundă.
Prin fereastra întredeschisă a intrat o adiere caldă, mișcând ușor perdeaua. De jos se auzeau copii jucându-se și râsete amestecate cu zgomotul orașului. Viața curgea mai departe, vie, luminoasă, chemând-o cu ea.
Și Oana s-a gândit cât de bine era că învățase, în cele din urmă, să spună nu. Un cuvânt mic, aproape neînsemnat, îi deschisese o lume întreagă. O lume în care putea respira fără teamă.
Și-a terminat cafeaua și a zâmbit. Nu din obișnuință. Nu ca să pară politicoasă. Ci pentru că îi era bine.
Iar asta era, cu adevărat, un miracol.