— Paula! — se sperie Adrian Voinea, întinzând mâna după aparat.
Paula Rădulescu însă îl ținu departe și duse telefonul la ureche.
— Doamnă Olimpia Carpatencu, — spuse ea, silindu-se să-și păstreze glasul calm, — nu venim. Nici astăzi, nici mâine.
— Cum adică nu veniți? — izbucni soacra, de parcă nu auzise bine. — Și eu ce fac acum?
— Exact ce ați fi făcut dacă nu aveați fiu, — răspunse Paula apăsat. — Plătiți pe cineva, rugați niște vecini sau renunțați la o parte din treabă.
— Cum îți permiți? — țipă Olimpia Carpatencu. — Cine ești tu să-mi spui mie ce am de făcut? Nu sunt maică-ta, ca să-mi dai tu lecții!
— Întocmai, — încuviință Paula, fără să ridice tonul. — Nu sunteți mama mea. Iar tocmai de aceea nu aveți niciun drept să-mi cereți mie ceva.
— Adrian! — urlă femeia prin telefon. — Auzi cum vorbește nevastă-ta cu mine? Tu chiar o lași să se poarte așa cu mama ta?
Adrian Voinea rămase nemișcat, prins între ele, cu privirea pierdută. Paula îi vedea frământarea pe chip și înțelese că, dacă el nu putea rupe cercul acela, trebuia s-o facă ea.
— Doamnă Olimpia Carpatencu, — continuă ea, iar în voce i se simți o tărie rece, — eu nu vă datorez nimic. Eu și Adrian suntem oameni maturi, avem viața noastră, programul nostru și hotărârile noastre. Nu avem obligația să ne sacrificăm sfârșiturile de săptămână pentru pasiunea dumneavoastră.
— Pasiune? — gâfâi soacra, jignită până în măduva oaselor. — Ai numit grădina pasiune? Adrian, auzi ce spune?
— Da, pasiune, — repetă Paula, fără să dea înapoi. — Fiindcă exact asta este. Nu vă silește nimeni să puneți cartofi. O faceți fiindcă vreți dumneavoastră. Este dreptul dumneavoastră. Dar și noi avem dreptul să nu luăm parte la asta.
— Nerușinato! — şuieră Olimpia Carpatencu. — Am simțit eu de la început că nu ești de-a noastră! Nu știi ce înseamnă familia! Te gândești numai la tine!
— Da, mă gândesc la mine, — spuse Paula. — Și la soțul meu. Și la familia pe care o avem noi doi. Iar acum o să vă spun ceva foarte limpede.
Adrian Voinea își ridică ochii spre ea, nedumerit și neliniștit. Paula inspiră adânc și rosti, în sfârșit, fraza pe care o înghițise ani la rând:
— În weekendurile mele o să fac ce vreau eu! Nu mă interesează ce pretenții aveți și nici ce părere v-ați făcut despre mine!
La celălalt capăt al firului se lăsă o liniște tăioasă. Până și Adrian o privea cu ochii mari, uimit de îndrăzneala ei.
— Ce… ce-ai spus? — șopti, după câteva clipe, Olimpia Carpatencu.
— Am spus adevărul, — răspunse Paula liniștit. — Zilele mele libere îmi aparțin. Le voi petrece așa cum consider eu potrivit. Iar judecățile dumneavoastră despre mine nu mă mai ating.
— Adrian! — țipă din nou soacra. — Auzi cum își permite soția ta să vorbească despre mama ta? Tu înghiți una ca asta?
Adrian Voinea se apropie încet de Paula și îi cuprinse umerii cu brațul.
— Mamă, — zise el încet, dar ferm, — Paula are dreptate. Avem voie să trăim și pentru noi.
— Aveți voie! Aveți drepturi! — repetă Olimpia Carpatencu isteric. — Numai despre drepturile voastre vorbiți! Dar dragostea? Dar respectul? Dar recunoștința?
— Mamă, — oftă Adrian, obosit până la capăt, — iubirea nu se măsoară în ore petrecute la sapă. Iar respectul merge în ambele sensuri, nu doar dinspre noi spre tine.
— Eu te-am iubit toată viața! — începu ea să plângă. — Toată viața mea ți-am dat-o! Și tu…
— Și eu te iubesc, mamă. Dar iubirea nu înseamnă să-mi trăiesc viața după cum vrei tu.
— Deci nu veniți? — Glasul Olimpiei Carpatencu se subție, devenind rece și ofensat.
— Nu, mamă. Nu venim.
— Am înțeles, — spuse ea cu o răceală aspră. — Acum mi-e limpede totul. Străinii îmi sunt mai aproape decât propria familie. Bine. O să țin minte.
Apoi închise.
În bucătărie se așternu tăcerea. Adrian Voinea și Paula Rădulescu rămaseră unul lângă altul, fără să spună nimic. Afară, ploaia continua să lovească pervazul în rafale mărunte; din apartamentul vecin se auzea slab o melodie, iar pe casa scării cineva trânti o ușă.
— S-a supărat, — spuse Adrian, într-un târziu.
— Da, — încuviință Paula. — Și știi ceva? Să se supere.
El o privi mirat, ca și cum nu o mai văzuse niciodată atât de hotărâtă.
— Adrian, cât o mai ținem așa? — Paula se așeză la masă și îl privi drept în ochi. — Cât timp o să trăim cu vinovăția asta agățată de noi? Suntem adulți. Avem casa noastră, planurile noastre, viața noastră. Nu trebuie să dăm raportul mamei tale în fiecare sfârșit de săptămână.
— Dar e singură, — murmură Adrian Voinea. — Și, până la urmă, îmbătrânește…
— Adrian, are șaptezeci și doi de ani, e lucidă, se descurcă și știe foarte bine ce face. Poate angaja oameni. Poate cere ajutor vecinilor. Poate micșora grădina, dacă nu-i mai ajung puterile. Dar ea preferă să sufere demonstrativ și apoi să ne facă pe noi vinovați pentru suferința ei.
Adrian se așeză lângă ea și îi luă mâna între palme.
— Ai dreptate, — recunoscu el încet. — Știu că ai dreptate. Doar că… e greu. De mic am fost crescut să mă simt vinovat de fiecare dată când spun „nu”.
— Înțeleg, — îi răspunse Paula mai blând. — Dar nu ne putem pune toată viața pe altarul neputinței ei de a accepta un refuz.
El dădu din cap și îi strânse mâna mai tare.
— Știi, — zise apoi, cu un zâmbet abia schițat, — mi-a plăcut cum i-ai răspuns. „În weekendurile mele o să fac ce vreau eu.” A fost direct. Și sincer.
— Am obosit să tot înghit, — mărturisi Paula. — Am obosit să mă simt vinovată fiindcă vreau să mă odihnesc după o săptămână de muncă. Am obosit să-mi cer scuze pentru faptul că am propria mea viață.
— Și acum ce facem? — întrebă Adrian.
Paula zâmbi.
— Exact ce ne-am propus.